Concertos

Caminhos do Coração

2012-01-31T11:04:00.002-02:00

"Há muito tempo que eu saí de casa
Há muito tempo que eu caí na estrada
Há muito tempo que eu estou na vida
Foi assim que eu quis, e assim eu sou feliz

Principalmente por poder voltar
A todos os lugares onde já cheguei
Pois lá deixei um prato de comida
Um abraço amigo, um canto prá dormir e sonhar

E aprendi que se depende sempre
De tanta, muita, diferente gente
Toda pessoa sempre é as marcas
Das lições diárias de outras tantas pessoas

E é tão bonito quando a gente entende
Que a gente é tanta gente onde quer que a gente vá
E é tão bonito quando a gente sente
Que nunca está sozinho por mais que pense estar

É tão bonito quando a gente pisa firme
Nessas linhas que estão nas palmas de nossas mãos
É tão bonito quando a gente vai à vida
Nos caminhos onde bate, bem mais forte o coração

E aprendi ..."
(Gonzaguinha)

Nunca Pare de Sonhar

2012-01-31T10:54:00.002-02:00

"Ontem um menino que brincava me falou
Hoje é a semente do amanhã
Para não ter medo que este tempo vai passar
Não se desespere, nem pare de sonhar
Nunca se entregue, nasça sempre com as manhãs
Deixe a luz do sol brilhar no céu do seu olhar
Fé na vida, fé no homem, fé no que virá
Nós podemos tudo, nós podemos mais
Vamos lá fazer o que será"
(Gonzaguinha)

2012-01-13T02:25:00.002-02:00

"Não tenho tempo pra mais nada, ser feliz me consome muito".

(Clarice Lispector)

O Pato

2012-01-13T01:58:00.003-02:00

Qüén! Qüen! Qüén! Qüen!
Qüén! Qüen! Qüén! Qüen!
Qüén! Qüen! Qüén! Qüen!
Qüén! Qüen! Qüén! Qüen!

Lá vem o Pato
Pata aqui, pata acolá
Lá vem o Pato
Para ver o que é que há...(2x)

O Pato pateta
Pintou o caneco
Surrou a galinha
Bateu no marreco
Pulou do poleiro
No pé do cavalo
Levou um coice
Criou um galo...

Comeu um pedaço
De genipapo
Ficou engasgado
Com dor no papo
Caiu no poço
Quebrou a tigela
Tantas fez o moço
Que foi prá panela...

Quá! Quá! Quá! Quá Quá!
Quá! Quá! Quá! Quá Quá!
Quá! Quá! Quá! Quá Quá!

Lá vem o Pato
Pata aqui, pata acolá
Lá vem o Pato
Para ver o que é que há...(2x)

O Pato pateta
Pintou o caneco
Surrou a galinha
Bateu no marreco
Pulou do poleiro
No pé do cavalo
Levou um coice
Criou um galo...

Comeu um pedaço
De genipapo
Ficou engasgado
Com dor no papo
Caiu no poço
Quebrou a tigela
Tantas fez o moço
Que foi prá panela...

Caiu no poço
Quebrou a tigela
Tantas fez o moço
Que foi prá panela...

Composição: Toquinho / Vinicius de Moraes

2012-01-13T01:56:00.002-02:00

"Liberdade é pouco. O que eu desejo ainda não tem nome".
(Clarice Lispector)

2012-01-10T03:19:00.001-02:00

"O Ano Novo ainda não tem pecado:
É tão criança...
Vamos embalá-lo...
Vamos todos cantar juntos em seu berço de mãos dadas,
A canção da eterna esperança."
(Mário Quintana)

Receita de ano novo

2012-01-01T03:14:00.000-02:00

"Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumidas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre".
(Carlos Drummond de Andrade)

2011-08-11T03:19:00.000-03:00

"Não dramatizes, não invoques, não indagues. Não percas tempo em mentir."
(Carlos Drummond de Andrade)

2011-08-11T03:00:00.000-03:00

Não te aborreças.
(...)
Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
(...)
Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
(CDA)

2011-08-11T02:54:00.005-03:00

"Agi sempre para dentro... Nunca toquei na vida... Sempre que esboçava um gesto, acabava-o em sonho, heroicamente... Uma espada pesa mais que a ideia de uma espada... Comandei grandes exércitos — venci grandes batalhas, gozei grandes derrotas — tudo dentro de mim...
Gostava de passear sozinho pelas alamedas e pelos grandes corredores e de comandar as árvores e desafiar os retratos das paredes... No grande corredor sombrio que há ao fundo do palácio passeei com a minha noiva muitas vezes... Eu nunca tive noiva real... Nunca soube como se amava... Apenas soube como se sonhava amar... Se eu gostava de usar anéis de dama nos meus dedos é que às vezes queria julgar que as minhas mãos eram de princesa e que eu era, pelo menos no gesto das minhas mãos, aquela que eu amava...
Um dia foram-me encontrar vestido de rainha... Eu estava sonhando que eu era a minha esposa régia... Gostava de ver a minha face reflectida porque podia sonhar que era a face de outra criatura — porque era de formas femininas, que era de minha amada que era a minha face reflectida... Quantas vezes a minha boca, tocou na minha boca nesse espelho!... Quantas vezes apertei uma das mãos com a outra, quantas adorei meus cabelos com a minha mão alheada para que parecesse dela ao tocar-me. Não sou eu que te estou dizendo isto... É o resto de mim que está falando".

Livro do Desassossego. Vol.I. Fernando Pessoa.

PRECE DE MINEIRO NO RIO

2011-08-11T02:27:00.001-03:00

Espírito de Minas, me visita,

e sobre a confusão desta cidade

onde voz e buzina se confundem,

lança teu claro raio ordenador.

Conserva em mim ao menos a metade

do que fui na nascença e a vida esgarça:

não quero ser um móvel num imóvel,

quero firme e discreto o meu amor,

meu gesto seja sempre natural,

mesmo brusco ou pesado, e só me punja

a saudade da pátria imaginária.

Essa mesma, não muito. Balançando

entre o real e o irreal, quero viver

como é de tua essência e nos segredas,

capaz de dedicar-me em corpo e alma,

sem apego servil ainda o mais brando.

Por vezes, emudeces. Não te sinto

a soprar da azulada serrania

onde galopam sombras e memórias

de gente que, de humilde, era orgulhosa

e fazia da crosta mineral

um solo humano em seu despojamento.

Outras vezes te invocam, mas negando-te,

como se colhe e se espezinha a rosa.

Os que zombam de ti não te conhecem

na força com que, esquivo, te retrais

e mais límpido quedas, como ausente,

quanto mais te penetra a realidade.

Desprendido de imagens que se rompem

a um capricho dos deuses, tu regressas

ao que, fora do tempo, é tempo infindo,

no secreto semblante da verdade.

Espírito mineiro, circunspecto

talvez, mas encerrando uma partícula

de fogo embriagador, que lavra súbito,

e, se cabe, a ser doido nos inclinas:

não me fujas no Rio de Janeiro,

como a nuvem se afasta e a ave se alonga,

mas abre um portulano ante meus olhos

que a teu profundo mar conduza, Minas,

Minas além do som, Minas Gerais.
(Carlos Drummond de Andrade)

" Viagem Na Família "

2011-05-18T22:18:00.002-03:00

"No deserto de Itabira
a sombra de meu pai
tomou-me pela mão.
Tanto tempo perdido.
Porém nada dizia.
Não era dia nem noite.
Suspiro? Vôo de pássaro?
Porém nada dizia.

Longamente caminhamos.
Aqui havia uma casa.
A montanha era maior.
Tantos mortos amontoados,
o tempo roendo os mortos.
E nas casas em ruína,
desprezo frio, umidade.
Porém nada dizia.

A rua que atravessava
a cavalo, de galope.
Seu relógio. Sua roupa.
Seus papéis de circunstância.
Suas histórias de amor.
Há um abrir de baús
e de lembranças violentas.
Porém nada dizia.

No deserto de Itabira
as coisas voltam a existir,
irrespiráveis e súbitas.
O mercado de desejos
expõe seus tristes tesouros:
meu anseio de fugir;
mulheres nuas; remorso;
Porém nada dizia.

Pisando livros e cartas,
viajamos na família.
Casamentos; hipotecas;
os primos tuberculosos;
a tia louca; minha avó
traída com as escravas,
rangendo sedas na alcova.
Porém nada dizia.

Que cruel, obscuro instinto
movia sua mão pálida
sutilmente nos empurrando
pelo tempo e pelos lugares
defendidos?
Olhei-o nos olhos brancos.
Gritei-lhe: Fala! Minha voz
vibrou no ar um momento,
bateu nas pedras. A sombra
prosseguia devagar
aquela viagem patética
através do reino perdido.
Porém nada dizia.

Vi mágoa, incompreensão
e mais de uma velha revolta
a dividir-nos no escuro.
A mão que não quis beijar,
o prato que me negaram,
recusa em pedir perdão.
Orgulho. Terror noturno.
Porém nada dizia.

Fala fala fala fala.
Puxava pelo casaco
que se desfazia em barro.
Pelas mãos, pelas botinas
prendia a sombra severa
e a sombra se desprendia
sem fuga nem reação.
Porém ficava calada.
E eram distintos silêncios
que se entranhavam no seu.

Era meu avô já surdo
querendo escutar as aves
pintadas no céu da igreja;
a minha falta de amigos;
a sua falta de beijos;
eram nossas difíceis vidas
e uma grande separação
na pequena área do quarto.

A pequena área da vida
me aperta contra seu vulto,
e nesse abraço diáfano
é como se eu me queimasse
todo, de pungente amor.
Só hoje nos conhecermos!
Óculos, memórias, retratos
fluem no rio do sangue.
As águas já não permitem
distinguir seu rosto longe,
para lá de setenta anos...

Senti que me perdoava
porém nada dizia.

As águas cobrem o bigode,
a família, Itabira, tudo".
(Carlos Drummond de Andrade)

CHURIPPU

2011-03-17T09:04:00.003-03:00

"Saita, saita churippu no hana ga
Naranda, naranda aka, shiro kiro
Dono hana mite mo kireidana

Saita, saita churippu no hana ga
Naranda, naranda aka, shiro kiro
Dono hana mite mo kireidana"

Uma musiquinha que aprendi quando criança, a Mayumi, uma japonesinha que era minha vizinha foi quem me ensinou, e agora, com o desastre no Japão, estas letrinhas não saem de minha cabeça. Que Papai do Céu abençoe e proteja a todos.

Imagem: Pedro Silvestre

Tudo Bem

2011-03-11T09:37:00.002-03:00

Já não tenho dedos pra contar
De quantos barrancos despenquei
E quantas pedras me atiraram
Ou quantas atirei
Tanta farpa tanta mentira
Tanta falta do que dizer
Nem sempre é "so easy" se viver

Hoje eu não consigo mais me lembrar
De quantas janelas me atirei
E quanto rastro de incompreensão
Eu já deixei
Tantos bons quanto maus motivos
Tantas vezes desilusão
Quase nunca a vida é um balão

Mas o teu amor me cura
De uma loucura qualquer
É encostar no seu peito
E se isso for algum defeito
Por mim tudo bem
tudo bem

Já não tenho dedos pra contar
De quantas janelas me atirei
E quanto rastro de incompreensão
Eu já deixei
Tantos bons quanto maus motivos
Tantas vezes desilusão
Quase nunca a vida é um balão

Mas o teu amor me cura
De uma loucura qualquer
É encostar no seu peito
E se isso for algum defeito
Por mim tudo bem
Tudo bem, tudo bem
(Lulu Santos)

2010-12-22T19:54:00.001-02:00

FELIZ NATAL!!!

Organiza o Natal

2010-12-22T19:44:00.001-02:00

por Carlos Drummond de Andrade

Alguém observou que cada vez mais o ano se compõe de 10 meses; imperfeitamente embora, o resto é Natal. É possível que, com o tempo, essa divisão se inverta: 10 meses de Natal e 2 meses de ano vulgarmente dito. E não parece absurdo imaginar que, pelo desenvolvimento da linha, e pela melhoria do homem, o ano inteiro se converta em Natal, abolindo-se a era civil, com suas obrigações enfadonhas ou malignas. Será bom.

Então nos amaremos e nos desejaremos felicidades ininterruptamente, de manhã à noite, de uma rua a outra, de continente a continente, de cortina de ferro à cortina de nylon — sem cortinas. Governo e oposição, neutros, super e subdesenvolvidos, marcianos, bichos, plantas entrarão em regime de fraternidade. Os objetos se impregnarão de espírito natalino, e veremos o desenho animado, reino da crueldade, transposto para o reino do amor: a máquina de lavar roupa abraçada ao flamboyant, núpcias da flauta e do ovo, a betoneira com o sagüi ou com o vestido de baile. E o supra-realismo, justificado espiritualmente, será uma chave para o mundo.

Completado o ciclo histórico, os bens serão repartidos por si mesmos entre nossos irmãos, isto é, com todos os viventes e elementos da terra, água, ar e alma. Não haverá mais cartas de cobrança, de descompostura nem de suicídio. O correio só transportará correspondência gentil, de preferência postais de Chagall, em que noivos e burrinhos circulam na atmosfera, pastando flores; toda pintura, inclusive o borrão, estará a serviço do entendimento afetuoso. A crítica de arte se dissolverá jovialmente, a menos que prefira tomar a forma de um sininho cristalino, a badalar sem erudição nem pretensão, celebrando o Advento.

A poesia escrita se identificará com o perfume das moitas antes do amanhecer, despojando-se do uso do som. Para que livros? perguntará um anjo e, sorrindo, mostrará a terra impressa com as tintas do sol e das galáxias, aberta à maneira de um livro.

A música permanecerá a mesma, tal qual Palestrina e Mozart a deixaram; equívocos e divertimentos musicais serão arquivados, sem humilhação para ninguém.

Com economia para os povos desaparecerão suavemente classes armadas e semi-armadas, repartições arrecadadoras, polícia e fiscais de toda espécie. Uma palavra será descoberta no dicionário: paz.

O trabalho deixará de ser imposição para constituir o sentido natural da vida, sob a jurisdição desses incansáveis trabalhadores, que são os lírios do campo. Salário de cada um: a alegria que tiver merecido. Nem juntas de conciliação nem tribunais de justiça, pois tudo estará conciliado na ordem do amor.

Todo mundo se rirá do dinheiro e das arcas que o guardavam, e que passarão a depósito de doces, para visitas. Haverá dois jardins para cada habitante, um exterior, outro interior, comunicando-se por um atalho invisível.

A morte não será procurada nem esquivada, e o homem compreenderá a existência da noite, como já compreendera a da manhã.

O mundo será administrado exclusivamente pelas crianças, e elas farão o que bem entenderem das restantes instituições caducas, a Universidade inclusive.

E será Natal para sempre.

Ah! Seria ótimo se os sonhos do poeta se transformassem em realidade.

Texto extraído do livro "Cadeira de Balanço", Livraria José Olympio Editora - Rio de Janeiro, 1972, pág. 52.

Salão Internacional de Humor de Caratinga

2010-12-22T13:52:00.000-02:00

Solda

2010-12-09T01:23:00.001-02:00

Manoel de Barros

2010-11-24T17:12:00.003-02:00

"Para entrar em estado de árvore é preciso
partir de um torpor animal de lagarto às
3 horas da tarde, no mês de agosto.
Em dois anos a inércia e o mato vão crescer
em nossa boca.
Sofreremos alguma decomposição lírica até
o mato sair na voz".

Manoel de Barros, advogado de formação, "fazendeiro por necessidade e poeta por ócio".

Mundo Pequeno

2010-11-24T17:01:00.002-02:00

I
"O mundo meu é pequeno, Senhor.
Tem um rio e um pouco de árvores.
Nossa casa foi feita de costas para o rio.
Formigas recortam roseiras da avó.
Nos fundos do quintal há um menino e suas latas
maravilhosas.
Todas as coisas deste lugar já estão comprometidas
com aves.
Aqui, se o horizonte enrubesce um pouco, os
besouros pensam que estão no incêndio.
Quando o rio está começando um peixe,
Ele me coisa
Ele me rã
Ele me árvore.
De tarde um velho tocará sua flauta para inverter
os ocasos".

(Manoel de Barros - livro "O Livro das Ignorãças")

NEM SEMPRE SOU IGUAL

2010-10-18T09:34:00.002-02:00

"Nem sempre sou igual no que digo e escrevo.
Mudo, mas não mudo muito.
A cor das flores não é a mesma ao sol
De que quando uma nuvem passa
Ou quando entra a noite
E as flores são cor da sombra.

Mas quem olha bem vê que são as mesmas flores.
Por isso quando pareço não concordar comigo,

Reparem bem para mim:
Se estava virado para a direita,
Voltei-me agora para a esquerda,
Mas sou sempre eu, assente sobre os mesmos pés -
O mesmo sempre, graças ao céu e à terra
E aos meus olhos e ouvidos atentos
E à minha clara simplicidade de alma ..."

(Alberto Caeiro)

O Meu Olhar

2010-10-18T09:31:00.003-02:00

"O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de, vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender ...

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar ...
Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar..."

(Alberto Caeiro)

2010-10-11T05:53:00.004-03:00

“Porque eu fazia do amor um cálculo matemático errado: pensava que, somando as compreensões, eu amava. Não sabia que, somando as incompreensões é que se ama verdadeiramente.” (Clarice Lispector)

A Abelha

2010-10-11T05:45:00.002-03:00

A abelha que, voando, freme sobre
A colorida flor, e pousa, quase
Sem diferença dela
À vista que não olha,

Não mudou desde Cecrops. Só quem vive
Uma vida com ser que se conhece
Envelhece, distinto
Da espécie de que vive.

Ela é a mesma que outra que não ela.
Só nós — ó tempo, ó alma, ó vida, ó morte! —
Mortalmente compramos
Ter mais vida que a vida.
(Ricardo Reis)

Hoje de Manhã

2010-10-11T05:39:00.002-03:00

Hoje de manhã saí muito cedo,
Por ter acordado ainda mais cedo
E não ter nada que quisesse fazer...
Não sabia por caminho tomar
Mas o vento soprava forte, varria para um lado,
E segui o caminho para onde o vento me soprava nas costas.

Assim tem sido sempre a minha vida, e
assim quero que possa ser sempre —
Vou onde o vento me leva e não me
Sinto pensar.

(Alberto Caeiro)

A Criança

2010-10-11T05:35:00.001-03:00

"A criança que pensa em fadas e acredita nas fadas
Age como um deus doente, mas como um deus.
Porque embora afirme que existe o que não existe
Sabe como é que as cousas existem, que é existindo,
Sabe que existir existe e não se explica,
Sabe que não há razão nenhuma para nada existir,
Sabe que ser é estar em um ponto
Só não sabe que o pensamento não é um ponto qualquer".
(Alberto Caeiro)

Foto: Fernando Pessoa com 6 anos.

Amo como o Amor ama

2010-10-11T05:20:00.003-03:00

"Amo como o amor ama.
Não sei razão pra amar-te mais que amar-te.
Que queres que te diga mais que te amo,
Se o que quero dizer-te é que te amo?
.....................................................................
Quando te falo, dói-me que respondas
Ao que te digo e não ao meu amor.
.....................................................................
Ah! não perguntes nada; antes me fala
De tal maneira, que, se eu fora surda,
Te ouvisse todo com o coração.

Se te vejo não sei quem sou: eu amo.
Se me faltas [...]
... Mas tu fazes, amor, por me faltares
Mesmo estando comigo, pois perguntas —
Quando é amar que deves. Se não amas,
Mostra-te indiferente, ou não me queiras,
Mas tu és como nunca ninguém foi,
Pois procuras o amor pra não amar,
E, se me buscas, é como se eu só fosse
Alguém pra te falar de quem tu amas.
.....................................................................
Quando te vi amei-te já muito antes:
Tornei a achar-te quando te encontrei.
Nasci pra ti antes de haver o mundo.
Não há cousa feliz ou hora alegre
Que eu tenha tido pela vida fora,
Que o não fosse porque te previa,
Porque dormias nela tu futuro.
.....................................................................
E eu soube-o só depois, quando te vi,
E tive para mim melhor sentido,
E o meu passado foi como uma 'strada
Iluminada pela frente, quando
O carro com lanternas vira a curva
Do caminho e já a noite é toda humana.
.....................................................................
Quando eu era pequena, sinto que eu
Amava-te já longe, mas de longe...
.....................................................................
Amor, diz qualquer cousa que eu te sinta!
— Compreendo-te tanto que não sinto,
Oh coração exterior ao meu!
Fatalidade, filha do destino
E das leis que há no fundo deste mundo!
Que és tu a mim que eu compreenda ao ponto
De o sentir...?"

(Fernando Pessoa - in Falência do prazer e do amor - XXI in «Obra Poética», Primeiro Fausto)

Poeminho do Contra

2010-09-21T12:23:00.003-03:00

"Todos esses que aí estão
Atravancando meu caminho,
Eles passarão...
Eu passarinho!"
(Mário Quintana)

Canção na plenitude

2010-09-21T12:17:00.004-03:00

Não tenho mais os olhos de menina
nem corpo adolescente, e a pele
translúcida há muito se manchou.
Há rugas onde havia sedas, sou uma estrutura
agrandada pelos anos e o peso dos fardos
bons ou ruins.
(Carreguei muitos com gosto e alguns com rebeldia.)

O que te posso dar é mais que tudo
o que perdi: dou-te os meus ganhos.
A maturidade que consegue rir
quando em outros tempos choraria,
busca te agradar
quando antigamente quereria
apenas ser amada.
Posso dar-te muito mais do que beleza
e juventude agora: esses dourados anos
me ensinaram a amar melhor, com mais paciência
e não menos ardor, a entender-te
se precisas, a aguardar-te quando vais,
a dar-te regaço de amante e colo de amiga,
e sobretudo força — que vem do aprendizado.
Isso posso te dar: um mar antigo e confiável
cujas marés — mesmo se fogem — retornam,
cujas correntes ocultas não levam destroços
mas o sonho interminável das sereias.
(Lya Luft)

"Secreta Mirada", Editora Mandarim - São Paulo, 1997, pág. 151.

Convite

2010-09-21T12:14:00.002-03:00

"Não sou a areia
onde se desenha um par de asas
ou grades diante de uma janela.
Não sou apenas a pedra que rola
nas marés do mundo,
em cada praia renascendo outra.
Sou a orelha encostada na concha
da vida, sou construção e desmoronamento,
servo e senhor, e sou
mistério

A quatro mãos escrevemos este roteiro
para o palco de meu tempo:
o meu destino e eu.
Nem sempre estamos afinados,
nem sempre nos levamos
a sério".
(Lya Luft)

Em entrevista a Paulo Eduardo de Vasconcellos, na revista "Veredas", ao ser perguntada sobre o que é seu novo livro, respondeu: "Não sei. Começo exatamente perguntando que livro é este. Não é um ensaio porque não sou acadêmica. Não é ficção porque não é inventado. É o resultado de idéias que vão surgindo, de novas linguagens, novas coisas a serem ditas, mas ainda sem nome. Não sei o que é. É pensamento talvez, não sei explicar. A semente foi uma vontade de escrever sobre a maturidade. Vivemos numa sociedade que por um lado tem coisas dramáticas e trágicas, e por outro está imbuída de uma futilidade angustiante. Não só das mulheres na busca da eterna juventude — algo pobre, triste. As pessoas passam a não saborear os 40 anos, os 60, têm pavor dos 70, aos 80 já gostariam de ter morrido. São como um carro rodando com os faróis voltados para trás."

Extraído do livro "Perdas & Ganhos", Editora Record - Rio de Janeiro, 2003, pág. 12.
Fonte: Releituras

A sordidez humana

2010-09-21T12:05:00.002-03:00

Ando refletindo sobre nossa capacidade para o mal, a sordidez, a humilhação do outro. A tendência para a morte, não para a vida. Para a destruição, não para a criação. Para a mediocridade confortável, não para a audácia e o fervor que podem ser produtivos. Para a violência demente, não para a conciliação e a humanidade. E vi que isso daria livros e mais livros: se um santo filósofo disse que o ser humano é um anjo montado num porco, eu diria que o porco é desproporcionalmente grande para tal anjo.

Que lado nosso é esse, feliz diante da desgraça alheia? Quem é esse em nós (eu não consigo fazer isso, mas nem por essa razão sou santa), que ri quando o outro cai na calçada? Quem é esse que aguarda a gafe alheia para se divertir? Ou se o outro é traído pela pessoa amada ainda aumenta o conto, exagera, e espalha isso aos quatro ventos – talvez correndo para consolar falsamente o atingido?

O que é essa coisa em nós, que dá mais ouvidos ao comentário maligno do que ao elogio, que sofre com o sucesso alheio e corre para cortar a cabeça de qualquer um, sobretudo próximo, que se destacar um pouco que seja da mediocridade geral? Quem é essa criatura em nós que não tem partido nem conhece lealdade, que ri dos honrados, debocha dos fiéis, mente e inventa para manchar a honra de alguém que está trabalhando pelo bem? Desgostamos tanto do outro que não lhe admitimos a alegria, algum tipo de sucesso ou reconhecimento? Quantas vezes ouvimos comentários como: “Ah, sim, ele tem uma mulher carinhosa, mas eu já soube que ele continua muito galinha”. Ou: “Ela conseguiu um bom emprego, deve estar saindo com o chefe ou um assessor dele”. Mais ainda: “O filho deles passou de primeira no vestibular, mas parece que…”. Outras pérolas: “Ela é bem bonita, mas quanto preenchimento, Botox e quanta lipo…”.

Detestamos o bem do outro. O porco em nós exulta e sufoca o anjo, quando conseguimos despertar sobre alguém suspeitas e desconfianças, lançar alguma calúnia ou requentar calúnias que já estavam esquecidas: mas como pode o outro se dar bem, ver seu trabalho reconhecido, ter admiração e aplauso, quando nos refocilamos na nossa nulidade? Nada disso! Queremos provocar sangue, cheirar fezes, causar medo, queremos a fogueira.

Não todos nem sempre. Mas que em nós espreita esse monstro inimaginável e poderoso, ou simplesmente medíocre e covarde, como é a maioria de nós, ah!, espreita. Afia as unhas, palita os dentes, sacode o comprido rabo, ajeita os chifres, lustra os cascos e, quando pode, dá seu bote. Ainda que seja um comentário aparentemente simples e inócuo, uma pequena lembrança pérfida, como dizer “Ah! sim, ele é um médico brilhante, um advogado competente, um político honrado, uma empresária capaz, uma boa mulher, mas eu soube que…”, e aí se lança o malcheiroso petardo.

Isso vai bem mais longe do que calúnias e maledicências. Reside e se manifesta explicitamente no assassino que se imola para matar dezenas de inocentes num templo, incluindo entre as vítimas mulheres e crianças… e se dirá que é por idealismo, pela fé, porque seu Deus quis assim, porque terá em compensação o paraíso para si e seus descendentes. É o que acontece tanto no ladrão de tênis quanto no violador de meninas, e no rapaz drogado (ou não) que, para roubar 20 reais ou um celular, mata uma jovem grávida ou um estudante mal saído da adolescência, liquida a pauladas um casal de velhinhos, invade casas e extermina famílias inteiras que dormem.

A sordidez e a morte cochilam em nós, e nem todos conseguem domesticar isso. Ninguém me diga que o criminoso agiu apenas movido pelas circunstâncias, de resto é uma boa pessoa. Ninguém me diga que o caluniador é um bom pai, um filho amoroso, um profissional honesto, e apenas exala seu mortal veneno porque busca a verdade. Ninguém me diga que somos bonzinhos, e só por acaso lançamos o tiro fatal, feito de aço ou expresso em palavras. Ele nasce desse traço de perversão e sordidez que anima o porco, violento ou covarde, e faz chorar o anjo dentro de nós.

Lya Luft

Revista Veja, 17 de maio,2009

Pomea Concreto

2010-09-21T12:02:00.002-03:00

Ferreira Gullar

Em Alguma Parte Alguma

2010-09-21T12:00:00.001-03:00

Ferreira Gullar

O Tempo Cósmico

2010-09-21T11:58:00.002-03:00

Ferreira Gullar

Traduzir-se

2010-09-20T14:34:00.004-03:00

"Uma parte de mim
é todo mundo:
outra parte é ninguém:
fundo sem fundo.

Uma parte de mim
é multidão:
outra parte estranheza
e solidão.

Uma parte de mim
pesa, pondera:
outra parte
delira.

Uma parte de mim
almoça e janta:
outra parte
se espanta.

Uma parte de mim
é permanente:
outra parte
se sabe de repente.

Uma parte de mim
é só vertigem:
outra parte,
linguagem.

Traduzir uma parte
na outra parte
— que é uma questão
de vida ou morte —
será arte?"
(Ferreira Gullar)

foto de Eder Chiodetto

Cirurgia videolaparoscópica

2010-09-20T14:00:00.000-03:00

Passei por uma Cirurgia videolaparoscópica - na semana passada, para a retirada da vesícula, tinha 33 pedras, quase caí para tras qdo vi o potinho cheio de calculos que o médico guardou...
Logo agora que estava retomando o meu blog...

Depois deste turbilhão, me sinto ótima, bem melhor, mas assim que estiver 100% - volto! Agora é caminha e alimentação balanceada, qse sem gordura e ou codimentos.
'A remoção da vesícula biliar é uma das cirurgias mais praticadas , e a maioria já é realizada por via laparoscópica . O termo médico para este procedimento é colecistectomia videolaparoscópica.
Ao invés de incisões de 20 a 30 cm de extensão , a operação é realizada através de quatro pequenos orifícios de 0,5 cm no abdomen.
A dor pós-operatória é muito menor que a da cirurgia convencional.
Geralmente o paciente fica um dia internado no hospital e retorna às atividades normais em 10 a 15 dias' (no meu caso fiquei qse 3 dias no hospital).
(Fonte: Cirurgia para pedra na Vesícula Biliar )

Não Sei Dançar

2010-09-20T13:53:00.004-03:00

Uma musiquinha que mora lá no baú do tempo, das lembranças é a Não sei dançar - da Marina Lima, composição de Alvin L. Como estou de 'molho' estes dias, estava assistindo a TV ontem, qdo uma pessoa disse o refrão desta música, foi só o tempo para correr e colocar o cd pra ouvir...

"Às vezes eu quero chorar
Mas o dia nasce e eu esqueço
Meus olhos se escondem
Onde explodem paixões...
E tudo que eu posso te dar
É solidão com vista pro mar
Ou outra coisa prá lembrar...
Às vezes eu quero demais
E eu nunca sei
Se eu mereço
Os quartos escuros
Pulsam!
E pedem por nós...
E tudo que eu posso te dar
É solidão com vista pro mar
Ou outra coisa prá lembrar
Se você quiser
Eu posso tentar
Massss!...
Eu não sei dançar
Tão devagar
Prá te acompanhar...(final 3x)
Eu não sei dançar
Tão devagar
Prá te acompanhar
Prá te acompanhar..."
(Repetir a letra)

Florestas

2010-09-12T02:59:00.006-03:00

“Numa árvore já tem muita vida.
Imagine numa floresta.”

“There is a lot of life in a tree.
Imagine in a forest.”

Ilustração desenvolvida pela agência DM9DDB Brasil para a campanha WWF sobre desmatamento.

Livros de Vinicius de Moraes estão disponíveis na Internet

2010-09-11T00:15:00.007-03:00

A Biblioteca Brasiliana USP disponibilizou o acervo completo de poemas de Vinicius de Moraes. Ao todo, 15 livros do poeta estão disponíveis para leitura e acesso gratuitos pela Internet.

Toda a poesia de Vinicius de Moraes reúne os livros doados ao projeto pelo bibliófilo José Mindlin. A publicação para livre acesso pela Internet só foi possível depois de autorização da VM Empreendimentos Artísticos e Culturais, que detém os direitos sobre a obra do autor.

Pela Lei de Direitos Autorais em vigor na época do falecimento de Vinicius de Moraes, esses poemas só entrariam em domínio público 60 anos após sua morte, ou depois da morte do último herdeiro direto, ou seja, apenas em 2040.

Para acessar e baixar os livros, basta acessar a página http://www.brasiliana.usp.br/

Entre os livros que compõem a coleção destacam-se O caminho para a distância (1933), o primeiro livro publicado; a primeira edição de Orfeu da Conceição (1956), peça em três atos premiada no Concurso de Teatro do IV Centenário de São Paulo; e Livro de sonetos (1957), uma das mais populares publicações do poeta.

Imagem: Toquinho e Vinícius.

São Francisco

2010-09-11T00:07:00.001-03:00

"Lá vai São Francisco
Pelo caminho
De pé descalço
Tão pobrezinho
Dormindo à noite
Junto ao moinho
Bebendo a água
Do ribeirinho.

Lá vai São Francisco
De pé no chão
Levando nada
No seu surrão
Dizendo ao vento
Bom-dia, amigo
Dizendo ao fogo
Saúde, irmão.

Lá vai São Francisco
Pelo caminho
Levando ao colo
Jesuscristinho
Fazendo festa
No menininho
Contando histórias
Pros passarinhos".

Vinícius de Moraes
in Poesia completa e prosa: "Poemas infantis"
in Poesia completa e prosa: "Cancioneiro"

O elefantinho

2010-09-11T00:03:00.002-03:00

"Onde vais, elefantinho
Correndo pelo caminho
Assim tão desconsolado?
Andas perdido, bichinho
Espetaste o pé no espinho
Que sentes, pobre coitado?

– Estou com um medo danado
Encontrei um passarinho!"

Vinícius de Moraes,
in Poesia completa e prosa: "Poemas infantis"

A ausente

2010-09-11T00:01:00.002-03:00

Amiga, infinitamente amiga
Em algum lugar teu coração bate por mim
Em algum lugar teus olhos se fecham à idéia dos meus.
Em algum lugar tuas mãos se crispam, teus seios
Se enchem de leite, tu desfaleces e caminhas
Como que cega ao meu encontro...
Amiga, última doçura
A tranqüilidade suavizou a minha pele
E os meus cabelos. Só meu ventre
Te espera, cheio de raízes e de sombras.
Vem, amiga
Minha nudez é absoluta
Meus olhos são espelhos para o teu desejo
E meu peito é tábua de suplícios
Vem. Meus músculos estão doces para os teus dentes
E áspera é minha barba. Vem mergulhar em mim
Como no mar, vem nadar em mim como no mar
Vem te afogar em mim, amiga minha
Em mim como no mar...
(Vinícius de Moraes)
in Antologia Poética
in Poesia completa e prosa: "Nossa Senhora de Los Angeles"

A felicidade

2010-09-10T23:53:00.001-03:00

"Tristeza não tem fim
Felicidade sim

A felicidade é como a gota
De orvalho numa pétala de flor
Brilha tranqüila
Depois de leve oscila
E cai como uma lágrima de amor

A felicidade do pobre parece
A grande ilusão do carnaval
A gente trabalha o ano inteiro
Por um momento de sonho
Pra fazer a fantasia
De rei ou de pirata ou jardineira
Pra tudo se acabar na quarta-feira

Tristeza não tem fim
Felicidade sim

A felicidade é como a pluma
Que o vento vai levando pelo ar
Voa tão leve
Mas tem a vida breve
Precisa que haja vento sem parar

A minha felicidade está sonhando
Nos olhos da minha namorada
É como esta noite, passando, passando
Em busca da madrugada
Falem baixo, por favor
Pra que ela acorde alegre com o dia
Oferecendo beijos de amor".
(Vinicius de Moraes)

Soneto da Separação

2010-09-10T23:46:00.006-03:00

"De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto.

De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama.

De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente.

Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente".

(Vinicius de Moraes)

O Que Será

2010-09-10T23:04:00.004-03:00

O que será, que será?
Que andam suspirando pelas alcovas
Que andam sussurrando em versos e trovas
Que andam combinando no breu das tocas
Que anda nas cabeças anda nas bocas
Que andam acendendo velas nos becos
Que estão falando alto pelos botecos
E gritam nos mercados que com certeza
Está na natureza
Será, que será?
O que não tem certeza nem nunca terá
O que não tem conserto nem nunca terá
O que não tem tamanho...

O que será, que será?
Que vive nas idéias desses amantes
Que cantam os poetas mais delirantes
Que juram os profetas embriagados
Que está na romaria dos mutilados
Que está na fantasia dos infelizes
Que está no dia a dia das meretrizes
No plano dos bandidos dos desvalidos
Em todos os sentidos...

Será, que será?
O que não tem decência nem nunca terá
O que não tem censura nem nunca terá
O que não faz sentido...

O que será, que será?
Que todos os avisos não vão evitar
Por que todos os risos vão desafiar
Por que todos os sinos irão repicar
Por que todos os hinos irão consagrar
E todos os meninos vão desembestar
E todos os destinos irão se encontrar
E mesmo o Padre Eterno que nunca foi lá
Olhando aquele inferno vai abençoar
O que não tem governo nem nunca terá
O que não tem vergonha nem nunca terá
O que não tem juízo...(2x)

Lá lá lá lá lá……..

(Chico Buarque)

Vídeo da música- Chico Buarque e Milton Nascimento

Ipatinga - MG

2010-09-10T22:59:00.003-03:00

Construção do Bairro Cariru, anos 60

2010-09-10T18:15:00.005-03:00

"São uns versinhos que eu fiz para um livro de memórias infantis em que eu me referia a pessoas da minha família e pessoas das relações, de pessoas que constituíam o mundo de Itabira, pequeno mundo de Itabira. E este é referente a minha irmã, Maria das Dores, a minha irmã caçula, que era o “ai-Jesus” da família. Meus pais tinham por ela um encantamento especial. Era uma garota muito bonita, como foi também uma moça muito bonita, já morreu. O poeminha é o seguinte:

Era um brinquedo Maria
Era uma história Maria
Era uma nuvem Maria
Era uma graça Maria
Era um bocado Maria
Era um mar de amor Maria
Era uma vez, era um dia, Maria"

(por Carlos Drummond de Andrade)

Foto: Imagem do Paredão da Rua Tiradentes. Acervo do Museu de Itabira.

Murmúrio

2010-09-10T18:06:00.003-03:00

"Traze-me um pouco das sombras serenas Que as nuvens transportam por cima do dia! Um pouco de sombra apenas, - Vê que nem te peço alegria. Traze-me um pouco da alvura dos luares. Que a noite sustenta no seu coração! A alvura apenas dos ares - Vê que nem te peço ilusão. Traze-me um pouco da tua lembrança, Aroma perdido, saudade da flor! - Vê que nem te digo - esperança! - Vê que nem sequer sonho - amor!" (Cecilia Meireles)

Poesia da Ansiedade

2010-09-10T17:57:00.003-03:00

Quando eu não pensava em Ti, Os meus pés corriam ligeiros pela relva, E os meus olhos erravam, Distraídos e felizes, Pela paisagem toda... Quando eu não pensava em Ti, As minhas noites eram Como o sono do céu, cheio de luar... Quando eu não pensava em Ti, A minha alma era simples e quieta, A minha alma uma ave mansa, De olhos fechados Na alta imobilidade de um ramo, Quando eu não pensava em Ti... E agora, Ó eleito O meu passo demora Esperando pelos meus olhos Que procuram a tua sombra... As minhas noites são longas, morosas, tão tristes, Põe-se te buscar. E eu, sem ele, fico mais só... Perderam-se os meus olhos Entre as estrelas Entre as estrelas se perderam as minhas mãos Nesta ansiedade de te abraçarem... Ó eleito, ó eleito! Por que, Desde o chão do meu corpo Até o céu da minha alma Sou uma fumaça de perfume Subindo ao teu louvor? Quando eu não pensava em Ti, Os meus olhos erravam, distraídos e felizes, Pela paisagem toda... (Cecilia Meireles)

Reinvenção

2010-09-10T17:54:00.004-03:00

"A vida só é possível reinventada. Anda o sol pelas campinas e passeia a mão dourada pelas águas, pelas folhas... Ah! tudo bolhas que vem de fundas piscinas de ilusionismo... — mais nada. Mas a vida, a vida, a vida, a vida só é possível reinventada. Vem a lua, vem, retira as algemas dos meus braços. Projeto-me por espaços cheios da tua Figura. Tudo mentira! Mentira da lua, na noite escura. Não te encontro, não te alcanço... Só — no tempo equilibrada, desprendo-me do balanço que além do tempo me leva. Só — na treva, fico: recebida e dada. Porque a vida, a vida, a vida, a vida só é possível reinventada". (Cecília Meireles)

Canção do Amor-Perfeito

2010-09-10T17:51:00.004-03:00

"O tempo seca a beleza, seca o amor, seca as palavras. Deixa tudo solto, leve, desunido para sempre como as areias nas águas. O tempo seca a saudade, seca as lembranças e as lágrimas. Deixa algum retrato, apenas, vagando seco e vazio como estas conchas das praias. O tempo seca o desejo e suas velhas batalhas. Seca o frágil arabesco, vestígio do musgo humano, na densa turfa mortuária. Esperarei pelo tempo com suas conquistas áridas. Esperarei que te seque, não na terra, Amor-Perfeito, num tempo depois das almas". (Cecilia Meireles)

“Canção Para Uma Valsa Lenta”

2010-09-10T06:33:00.001-03:00

"Minha vida não foi um romance…
Nunca tive até hoje um segredo.
Se me amar, não digas, que morro
De surpresa… de encanto… de medo…
Minha vida não foi um romance
Minha vida passou por passar
Se não amas, não finjas, que vivo
Esperando um amor para amar.
Minha vida não foi um romance…
Pobre vida… passou sem enredo…
Glória a ti que me enches de vida
De surpresa, de encanto, de medo!
Minha vida não foi um romance…
Ai de mim… Já se ia acabar!"
(Mário Quintana)

Don Suelda

2010-09-10T06:20:00.002-03:00

SOLDA

'O Resgate'

2010-09-10T01:47:00.001-03:00

Vou postar dois 'resgates' de animais que fiz, quem me conhece sabe muito bem que viro o 'bicho' rs, se vejo algum animalzinho sofrendo...

A coruja presa no ninho de um passarinho - na igreja do meu bairro,

em Minas Gerais

Já estava bem debilitada, com sede, fome e sono...
depois de um dia de descanso, voltou ao seu ambiente.

cheguei em uma comunidade na Amazônia e o caçador junto do filho vinha trazendo um gavião, ele atirou na ave de raspão, virei o 'bicho' e peguei a ave e a levei embora comigo...

... ainda estava assustado,

hoje, recuperou e voltou para a floresta...

Bebel

2010-09-10T01:19:00.006-03:00

"Pra que tentar mais uma vez,
Pra que lembrar aquela vez
O que você Bebel me fez,
Como esquecer aquela vez,
Bebel, Bebel
Bebel você é muito mais do que,
Eu já sonhei e até,
Até pensei me apaixonar
Porque você, sorrindo,
É muito mais que lin...do
Mas é bonita mesmo,
É uma beleza,
Força da natureza
Bebel encostada no muro,
Sonhando no escuro,
À luz do luar
Bebel esta coisa mais louca,
Esse beijo na boca,
Que eu vou te dar
Você vai sonhar,
Vai se apaixonar,
Você vai chorar
Não chora Bel,
Não chora Bebel,
Não chora, não chora,
Não chora, não Bebel, Bebel
Mas é bonita mesmo,
É uma beleza,
Força da natureza
Bebel de cabelo molhado,
Escorrido lavado,
Nessas ondas de um mar de sul
Bebel que se volta de lado,
E me encara com olhos,
De inesperado azul
Você vai sonhar,
Vai se apaixonar,
Você vai chorar
Não chora José, não chora Zé,
Não chora, não chora,
Não chora, Bebel... "

de Tom Jobim

Amazônia

2010-09-10T01:02:00.012-03:00

Cachoeira de Sto Antônio
próximo a cachoeira

paredão em plena floresta

detalhe do paredão

Estação Ecológia do Jari

O Rio Jari faz seu caminho em meio a Amazônia

o cair de tarde no Rio Jari, entre os estados do Pará e Amapá, na Amazônia Legal.

(Imagens: Isabela Lage)

Que livro é você?

2009-07-11T11:20:00.003-03:00

Gente, fui fazer um teste na página "Educar para Crescer", e confesso que de início, fui só para passar o tempo, já que não acredito muito nestes testes de internet... Mas não é que deu um resultado que tem tudo a ver, fiquei boqueiaberta!:)

O meu resultado deu:

"Antologia poética", de Carlos Drummond de Andrade
"O primeiro amor passou / O segundo amor passou / O terceiro amor passou / Mas o coração continua". Estes versos tocam você, pois você também observa a vida poeticamente. E não são só os sentimentos que te inspiram. Pequenas experiências do cotidiano – aquela moça que passa correndo com o buquê de flores, o vizinho que cantarola ao buscar o jornal na porta – emocionam você. Seu olhar é doce, mas também perspicaz. "Antologia poética" (1962), de Drummond, um dos nossos grandes poetas, também reúne essas qualidades. Seus poemas são singelos e sagazes ao mesmo tempo, provando que não é preciso ser duro para entender as sutilezas do cotidiano.

E "se você fosse um livro nacional, qual livro seria? Um best-seller ultrapopular ou um relato intimista?" Faça o teste e descubra.

2009-06-04T19:06:00.006-03:00

Estive ausente, desta vez fiquei muito tempo sem postar nada, as vezes sumo, mas não consigo deletar, esquecer este blog, este cantinho já faz parte da minha vida, desta estradinha que vou andando, e por isto, fica meio difícil desfazer destas páginas virtuais, outro motivo são os amigos, a troca de estre-linhas..., sei que apesar de minha ausência-presente, estão todos por perto, próximos... meu beijinho no coração, Bel

Ahhh mudando de "pau pra cavaco", já esta passando da hora de mudar o "quem sou eu", e para não sair apagando nada, nadica de nada, vou colocar aqui o que disse nos últimos tempos (no cantinho direito do blog). Daqui uns dias mudo o "about me".

"Procurava as respostas nas pessoas, tudo em vão. E insistia como se isso fosse minha salvação - um suspiro a mais. Até que deixei de respirar por uns tempos, e me senti como as árvores no outono,com suas folhas secas...fui me desfazendo...Mas o tempo é mestre e nos ensina, que do chão, da raiz, podemos germinar novamente, mais fortes e confiantes.O retorno a essência, este é o adubo da alma. E assim vou ressurgindo. Renascida e com o mesmo olhar que tinha quando criança, que olha o mundo pela primeira vez - encantamento, sem medos e bloqueios. Apenas eu".

São Miguel Arcanjo

2008-07-14T20:34:00.003-03:00

" São Miguel, anjo da paz, pacificai a nossa alma de tudo o que a atormenta. Daí a paz à nossa Pátria. Daí a paz ao mundo. Amém".

"páginas de um livro" ...

2008-07-14T20:31:00.001-03:00

quintanares, em "páginas de um livro"...

2008-07-14T20:27:00.000-03:00

(Mário Quintana)

"páginas de um livro"...

2008-07-14T20:23:00.002-03:00

(Adélia Prado)

"páginas de um livro"...

2008-07-14T20:21:00.001-03:00

Adélia Prado em "páginas de um livro"...

2008-07-14T20:20:00.001-03:00

"páginas de um livro" ...

2008-07-14T20:15:00.005-03:00

"páginas de um livro" ...

2008-07-14T20:03:00.003-03:00

( Sá Carneiro)

Tem dias que estou falante, outras prefiro escutar os passarinhos, contudo, todavia rss (agora lembrei das aulas de português, sinto saudades de um tempo, não deste precisamente, era massante, aquelas aulas de "decoreba", onde os alunos ao invés de aprender, no máximo conseguiam gravar na memória- por alguns dias, as lições que iriam cair nas provas, ainda não ensinaram o simples, preferem ir pelo complexo ou pela obrigação, como por exemplo, ler Alan Poe - na quinta-série e querer que o aluno extraia daquela leitura, o seu verdadeiro significado..., como sempre, creio na leitura por gosto, é descobrir em cada aluno sua veia, qual o tipo de leitura lhe seduz mais, seguir o ritmo, o curso da água, agir naturalmente e não forçar a barra, é sempre melhor, que "nadar contra a correnteza"...), mas como ia dizendo e acabei puxando um link, um intertexto entre escritos soltos, ... por vezes, sou como páginas de um livro, e neste exato momento estou assim, várias coisas me facinam, e alguns autores conseguem resumir isto em meio as linhas que conduzem os olhos, na luz de cada página de um livro...

"páginas de um livro" ...

2008-07-14T20:00:00.001-03:00

(Rubem Alves)

Em "páginas de um livro" - Alberto Caeiro...

2008-07-14T19:59:00.000-03:00

O Solar dos Andrade

2008-05-04T10:36:00.011-03:00

Este ponto branco no meio do oceano sou eu, e neste segundo, era tudo o que mais queria - mergulhar nesta imensidão azul, em águas morninhas da Ilha de Itaparica, na Bahia. Mas ao invés disto, estou lendo todo o livro de Jean-Jacques Rousseau, sobre As Relações Internacionais e ainda estou na parte do Tratado sobre a Economia Política, ou seja, na primeira etapa de 317 páginas!
Mas daí você me pergunta, "que tem Rousseau a ver com os Concursos Públicos que anda estudando? ...Tá, Isabela, sabemos que nos conhecimentos específicos de sua área vai cair disciplinas como Relações Internacionais, Geopolítica Mundial, Política, Economia, Negócios, Realidade Socioeconômica..., mas daí ler um livro de Rousseau como complemento de Ciências Políticas e Relações Internacionais, é um pouquinho demais, não é não? Cê tá pegando pesado demais, não acha?"
Ai gente, sabe o que é..., há alguns anos sonhei com meu avô paterno, parece loucura, o que vou escrever, mas é a verdade e é por conta disto que resolvi ler neste momento esta obra... Não cheguei a conhecê-lo e se chamava Álvaro de Andrade Lage, nasceu em Sta. Maria de Itabira, em 1897, ( olha a data!!! Há exatos três séculos atrás- pai é filho temporão, o rapinha do tacho) e só depois de um tempo as famílias, os fazendeiros começaram a levar as esposas e filhos para residir na cidade, em Itabira..., enfim, voltando a história..., sonhei com ele, nunca o vi, e por obra do destino e ou acaso, fui ver uma foto dele, pela primeira vez, no ano de 2000, em um encontro que reuniu a família Lage, na Fazenda Egito, de tio Joaquim.

Quando olhei para a foto dele - no mural que minha tia havia feito, levei um choque, falei assim - "Ô tia, por que a senhora colocou a foto de Drummond aqui, no meio da árvore genealógica?"..., ela tinha feito uma árvore com as fotos dos avós, filhos, netos e bisnetos, em uma parede imensa... Ela falou assim... "Que isto menina, este é seu vô Álvaro!". Daí a ficha caiu, como antigamente, casavam entre primos (vô e vó, por exemplo, são primos em primeiro grau), os Andrade eram tão parecidos, que fazia confusão, um dia destes mostro a tal foto, para comprovar o que disse, mas é parecidíssima e ainda sentado na cama, de pernas cruzadas, camisa e calça social, magro, cabelo ralo, liso e calvo, de óculos com o olhar baixo, sereno - sempre arrumadinho, a ler um jornal..., era uma foto muito parecida com a do Gauche e que esta no livro "O Dossiê Drummond", de Geneton Moraes Neto. Pois então, em 2005, tive um sonho com este meu avô, sinto que foi algo muito especial, como se tivesse estado com ele mesmo, não vou contar o enredo todo, porque senão vai ficar cansativo e não vem ao caso, mas no sonho, meu avô me dava três presentes, uma escrivaninha em madeira, linda - toda talhada a mão, o brasão da família em um pano, bordado, como um escudo, bandeira... e um livro... Lembro-me como se fosse neste segundo..., peguei o livro nas mãos, era pesado, antigo, a capa era de um marrom meio vinho, todo encapado em couro e cuidadosamente costurado - abri as primeiras folhas e li o nome do autor: "... Rousseau", ou seja, um dos meus presentes era um livro de Jean-Jacques Rousseau. E o mais interessante do sonho é que eu via o meu avô, no quarto, próximo a uma janela e uma cama de solteiro, mas não nos falávamos, e era como se não pudéssemos nos falar e nós entediamos isto, naturalmente..., não sei como, e eu estava do outro lado, deste mesmo cômodo, próximo à porta, logo na entrada, onde os presentes estavam cuidadosamente separados. Existia também, uma senhora no sonho - que me acompanhava desde o início e ia me direcionando, para onde ir, andar, entrar e foi ela quem me levou ao quarto do meu avô, após passar por um longo corredor, em um casarão com um jardim de inverno, parecia mais um solar no meio.
O tempo pode dizer muita coisa sobre este e outros sonhos que tive, mas que necessito ler a obra de Rousseau, isto - sei que sim...
Então mãos a obra:)

Um ótimo final de semana a todos, beijinhos no coração.

Em meu aniversário...

2008-04-04T14:52:00.000-03:00

Primeiro de Abril!

2008-04-01T14:44:00.004-03:00

Meu irmão Reynaldinho, nasceu em pleno dia da Mentira ..., daí dá pra tentar captar a confusão que foi quando meu pai, do hospital, tentava avisar a aminha avó materna,que o neto havia nascido rsss...

Parabéns NalNal, muitas felicidades, te amo!

Foto histórica, meu irmão cozinhando!!!! hahaha, tive até de registrar este feito! Fazendo cachorro quente, estava se sentindo um chef rsss:)

Tarot do dia

2008-03-30T09:23:00.002-03:00

Princesa de Paus
Lutando pelos sonhos

A Princesa de Paus emerge do Tarot como arcano conselheiro para este momento de sua vida, Isabela. Trata-se de um momento de tomar consciência dos seus sonhos e objetivos, direcionando-se para eles. Você terá diversas tentações de se sentar e ficar esperando que as coisas aconteçam por si só. Não se permita a isso, mova-se, Isabela! A Princesa de Paus é a imagem dos primeiros lampejos de idéias, amores ou projetos. Você sentirá a inércia e o tédio se evadindo de sua existência e finalmente imprimirá movimento à sua vida. Muitas águas hão de rolar e este é apenas o processo inicial de uma provável aventura muito gostosa. Lance-se sem medo! Quanto mais coragem, mais resultados! Mesmo que você ouça “não”, a negativa será apenas inicial.

Conselho: Arrisque-se!

Parabéns Paty-Pimentinha!

2008-03-29T16:53:00.005-03:00

Hoje, é um dia muito especial, a minha prima Patrícia, faz anos, queria lhe desejar muitas felicidades, realizações, muito amor, paz e saúde, que continue a distribuir alegria, compreensão por onde passa. E sucesso no casório..., é verdade, minha gente, minha priminha vai casar logo, ainda não sei a data, mas é no mês de maio. O casamento ia ser nos Açores, pois o noivo dela é de lá, mas graças a Deus que resolveram mudar e vai ser aqui no Brasil mesmo, estava tristinha em não poder abraça-la neste dia tão especial! Que este ano, minha querida prima, você só encontre luz em seu caminho. Te amo! beijinhos no core, Bel.

há muitas perguntas que tenho...

2008-03-29T16:49:00.003-03:00

'Se voltar ao principio, posso recomeçar.
Quero ir linha a linha.
Encontrar um caminho mais curto.
Podia tentar torná-lo...melhor'

Catherine em 'Proof' de John Madden

João meu querido amigo, você sempre a nos presentear com sua sensibilidade, não resiti e trouxe um pouco de seu cantinho para cá. beijinhos no core.

Flor-bela

2008-03-29T16:24:00.007-03:00

A minha digital resolveu funcionar, de vez enquando ela dá "piti", é um pouco de lua... Mas também já esta velhinha, apesar de todo o cuidado que tenho... e nem é isto, acho que já esta um pouco ultrapassada, tem cerca de 05 anos de uso... Resolvi aproveitar a boa vontade da minha pequenina, para tirar algumas fotos de obras de cabeceira. A primeira a mostrar vai ser um livrinho de Sonetos de Florbela Espanca, uma prenda de aniversário de amigos portugueses, alias, este aniversário foi inesquecível, do outro lado, alem-mar e com pessoas maravilhosas, que não sabiam mais como me agradar, com direito a festa surpresa a meia-noite e outra ao longo do dia!

Voz que se cala

"Amo as pedras, os astros e o luar
Que beija as ervas do atalho escuro,
Amo as águas de anil e o doce olhar
Dos animais, divinamente puro.
Amo a hera que entende a voz do muro,
E dos sapos, o brando tilintar
De cristais que se afagam devagar,
E da minha charneca o rosto duro.
Amo todos os sonhos que se calam
De corações que sentem e não falam,
Tudo o que é Infinito e pequenino!
Asa que nos protege a todos nós!
Soluço imenso, eterno, que é a voz
Do nosso grande e mísero Destino!..."
(Florbela Espanca)

Carta do Dia

2008-03-28T18:49:00.004-03:00

A Sacerdotiza
Reflexão e ponderação: o melhor caminho.

A Sacerdotisa, arcano II do Tarot, emerge como carta de aconselhamento para este momento de sua vida, Isabela. A recomendação aqui é simples, direta e clara: quietude, contemplação, espera. A planta não brota mais rápido por conta do nosso bel prazer e sim por conta de suas reais e naturais necessidades. Não tente precipitar o que demanda tempo, saiba esperar o tempo certo. Procure se voltar para dentro de si e buscar em seu próprio interior as respostas de que tanto necessita. Forçar os acontecimentos externos agora pode ser frustrante, pois o momento envolve a necessidade de introspecção reflexiva. Conselho: Volte-se mais para dentro de si. O momento não é para ações exteriores.

Everything:Edie Brickell

2008-03-28T16:14:00.003-03:00

Não sei se vocês conhecem, mas eu amava Edie Brickell, na "aborrecência", fui conhecê-la quando tinha uns 15 anos, na casa de uma amiga, e passava a tarde inteirinha a escutá-la.

Edie Brickell official website
New Bohemians official website
New Bohemians Discography
Edie Brickell in the All music guide
Edie Brickell at the Internet Movie Database
Edie Brickell at MySpace

As Balzaquianas

2008-03-28T16:05:00.002-03:00

"Uma mulher de trinta anos tem atrativos irresistíveis para um rapaz... Com efeito, uma jovem tem ilusões, muita inexperiência, e o sexo é bastante cúmplice do amor... ao passo que uma mulher conhece toda a extensão dos sacrifícios que tem a fazer. Lá onde uma é arrastada pela curiosidade, por seduções estranhas à do amor, a outra obedece a um sentimento consciente. Uma cede, a outra escolhe... dando-se, a mulher experiente parece dar mais do que ela mesma, ao passo que a jovem, ignorante e crédula, nada sabendo, nada pode compara nem apreciar... Uma nos instrui, nos aconselha... a outra quer tudo aprender... Para uma jovem seja amante, precisa ser muito corrompida, e então é abandonada com horror, enquanto uma mulher possui mil modos de conservar a um tempo seu poder e sua dignidade... A jovem... acredita Ter dito tudo despindo o vestido; mas uma mulher... se esconde sob mil véus... afaga todas as vaidades... Chegando a essa idade, a mulher sabe consolar em mil ocasiões em que a jovem só sabe gemer. Enfim, além de todas as vantagens de sua posição, a mulher de trinta anos pode se fazer jovem, desempenhar todos os papéis, ser púdica e até embelezar-se com a desgraça". (Honoré de Balzac)

Fazer 30 anos

2008-03-28T15:59:00.003-03:00

de Affonso Romano de Sant'Anna

QUATRO pessoas, num mesmo dia, me dizem que vão fazer 30 anos. E me anunciam isto com uma certa gravidade. Nenhuma está dizendo: vou tomar um sorvete na esquina, ou: vou ali comprar um jornal. Na verdade estão proclamando: vou fazer 30 anos e, por favor, prestem atenção, quero cumplicidade, porque estou no limiar de alguma coisa grave.

Antes dos 30 as coisas são diferentes. Claro que há algumas datas significativas, mas fazer 7, 14, 18 ou 21 é ir numa escalada montanha acima, enquanto fazer 30 anos é chegar no primeiro grande patamar de onde se pode mais agudamente descortinar.

Fazer 40, 50 ou 60 é um outro ritual, uma outra crônica, e um dia eu chego lá. Mas fazer 30 anos é mais que um rito de passagem, é um rito de iniciação, um ato realmente inaugural. Talvez haja quem faça 30 anos aos 25, outros aos 45, e alguns, nunca. Sei que tem gente que não fará jamais 30 anos. Não há como obrigá-los. Não sabem o que perdem os que não querem celebrar os 30 anos. Fazer 30 anos é coisa fina, é começar a provar do néctar dos deuses e descobrir que sabor tem a eternidade. O paladar, o tato, o olfato, a visão e todos os sentidos estão começando a tirar prazeres indizíveis das coisas. Fazer 30 anos, bem poderia dizer Clarice Lispector, é cair em área sagrada.

Até os 30, me dizia um amigo, a gente vai emitindo promissórias. A partir daí é hora de começar a pagar. Mas também se poderia dizer: até essa idade fez-se o aprendizado básico. Cumpriu-se o longo ciclo escolar, que parecia interminável, já se foi do primário ao doutorado. A profissão já deve ter sido escolhida. Já se teve a primeira mesa de trabalho, escritório ou negócio. Já se casou a primeira vez, já se teve o primeiro filho. A vida já se inaugurou em fraldas, fotos, festas, viagens, todo tipo de viagens, até das drogas já retornou quem tinha que retornar.

Quando alguém faz 30 anos, não creiam que seja uma coisa fácil. Não é simplesmente, como num jogo de amarelinha, pular da casa dos 29 para a dos 30 saltitantemente. Fazer 30 anos é cair numa epifania. Fazer 30 anos é como ir à Europa pela primeira vez. Fazer 30 anos é como o mineiro vê pela primeira vez o mar.

Um dia eu fiz 30 anos. Estava ali no estrangeiro, estranho em toda a estranheza do ser, à beira-mar, na Califórnia. Era um homem e seus trinta anos. Mais que isto: um homem e seus trinta amos. Um homem e seus trinta corpos, como os anéis de um tronco, cheio de eus e nós, arborizado, arborizando, ao sol e a sós.

Na verdade, fazer 30 anos não é para qualquer um. Fazer 30 anos é, de repente, descobrir-se no tempo. Antes, vive-se no espaço. Viver no espaço é mais fácil e deslizante. É mais corporal e objetivo. Pode-se patinar e esquiar amplamente.

Mas fazer 30 anos é como sair do espaço e penetrar no tempo. E penetrar no tempo é mister de grande responsabilidade. É descobrir outra dimensão além dos dedos da mão. É como se algo mais denso se tivesse criado sob a couraça da casca. Algo, no entanto, mais tênue que uma membrana. Algo como um centro, às vezes móvel, é verdade, mas um centro de dor colorido. Algo mais que uma nebulosa, algo assim pulsante que se entreabrisse em sementes.

Aos 30 já se aprendeu os limites da ilha, já se sabe de onde sopram os tufões e, como o náufrago que se salva, é hora de se autocartografar. Já se sabe que um tempo em nós destila, que no tempo nos deslocamos, que no tempo a gente se dilui e se dilema. Fazer 30 anos é como uma pedra que já não precisa exibir preciosidade, porque já não cabe em preços. É como a ave que canta, não para se denunciar, senão para amanhecer.

Fazer 30 anos é passar da reta à curva. Fazer 30 anos é passar da quantidade à qualidade. Fazer 30 anos é passar do espaço ao tempo. É quando se operam maravilhas como a um cego em Jericó.

Fazer 30 anos é mais do que chegar ao primeiro grande patamar. É mais que poder olhar pra trás. Chegar aos 30 é hora de se abismar. Por isto é necessário ter asas, e sobre o abismo voar.
(13.10.85)

O texto acima foi extraído do livro "A Mulher Madura", Editora Rocco - Rio de Janeiro, 1986, pág. 36.

Fonte: Site Releituras.

Imagem: Foto de um desenho de minha sobrinha Carol , no olhar dela, significa: "Tia Bebel é a Branca de Neve, com o Príncipe Encantado":) Penso eu cá com meus botões, a respeito do que minha sobrinha retratou... Uma Balzaquiana sonhadora, que reside nos contos de fadas, sem lenço e sem documento, e pior rsss sem príncipe!:)

"Paisagem da Janela Lateral"

2008-03-28T14:34:00.005-03:00

Coimbra, da varanda de casa... e hoje, um Retrato na Parede

Tenho este quadro que mandei fazer, com uma imagem que o Jones tirou, lá da varanda de casa, na Rua do Aveiro, lote 3 - no sétimo direito, em Coimbra. Este é o meu "Retrato na Parede"..., e algumas vezes, por uns segundinhos, bate um sentimento de "como dói", que tanto Drummond esmiuçou em suas estre-linhas. A dor é companheira da saudade. Mas é uma dor boa, não sei se vai me entender..., porque ela esta respaldada no amor. Por entre montanhas, vou de Flávio Venturini. Ops!!!!..., sorte que me deram uma mãozinha, obrigada Toninho Vaz, então corrigindo - "Acho que o Flávio é apenas intérprete da música. Os autores são Fernando Brandt (letra) e Milton Nascimento (melodia).Primeira gravação de Lô Borges".

"Da janela lateral do quarto de dormir
Vejo uma igreja, um sinal de glória
Vejo um muro branco e um vôo pássaro
Vejo uma grade e um velho sinal
Mensageiro natural de coisas naturais
Quando eu falava dessas cores mórbidas
Quando eu falava desses homens sórdidos
Quando eu falava desse temporal
Você não escutou...
(Você não quer acreditar)
Mas isso é tão normal
(Você não quer acreditar)
E eu apenas era...
Cavaleiro marginal lavado em ribeirão
Cavaleiro negro que viveu mistérios
Cavaleiro e senhor de casa e árvore
Sem querer descanso nem dominical...
Cavaleiro marginal banhado em ribeirão
Conheci as torres e os cemitérios
Conheci os homens e os seus velórios
Quando olhava da janela lateral
Do quarto de dormir
(Você não quer acreditar)
Mas isso é tão normal
(Um cavaleiro marginal)
Banhado em ribeirão
(Você não quer acreditar)
Mas isso é tão normal
(Um cavaleiro marginal)

Banhado em ribeirão
(Você não quer acreditar)
Mas isso é tão normal
(Um cavaleiro marginal)
Banhado em ribeirão
(Você não quer acreditar)
Mas isso é tão normal
(Um cavaleiro marginal)
Banhado em ribeirão"

"O amor de agora é o mesmo amor de outrora"

2008-03-28T14:06:00.010-03:00

Teresa e eu

Sinto muitas saudades de Coimbra, de Portugal e mais que isto, sinto muita falta de pessoas queridas que lá conheci, criei laços de afeto, amor e amizade. Jamais vou esquecer da Dona Isabel, do Sr. Armênio, do João e da Teresa, meus pais e irmãozinhos, respectivamente, no tempo de intercâmbio. Falar deles, é relembrar da Praia da Tocha, do Algarve, de Fátima..., é como voltar a infância ao comer laranja apanhada no pé e brincar com Plutido e Iara. Andar pelas feiras nos finais de semana em Arazede, com cheirinho de Pastel de Nata...Lembrar a Páscoa, a amizade, as pessoas se visitando, levando amor e bons ventos a todos, é degustar amêndoas e aprender um pouco da culinária local ...Tarte de Laranja... As saudades, as vezes, é tão forte, que se torna silenciosa...Tenho cá comigo todos os segundinhos de minha estada lá, todos os olhares, sorrisos, as faces rosadas, as senhorinhas viúvas, com seus longos xales negros, nas missas de domingo. A estas pessoas, que se eternizaram em minha vida, só tenho a agradecer e dizer o quanto os amo. Na trajetória da vida, por vezes, temos lá nosso desvios, percalços, tropeções, chegadas e partidas, mas jamais deixei de pensar na família Lobo!

E não conseguiria resumir o que sinto tão bem, as palavras me fogem, mais eis que surge Dante Milano e retrata o que sinto... "O amor de agora é o mesmo amor de outrora"

"O amor de agora é o mesmo amor de outrora
Em que concentro o espírito abstraído,
Um sentimento que não tem sentido,
Uma parte de mim que se evapora.
Amor que me alimenta e me devora,
E este pressentimento indefinido
Que me causa a impressão de andar perdido
Em busca de outrem pela vida afora.
Assim percorro uma existência incerta
Como quem sonha, noutro mundo acorda,
E em sua treva um ser de luz desperta.
E sinto, como o céu visto do inferno,
Na vida que contenho mas transborda,
Qualquer coisa de agora mas de eterno".

Com amor e carinho,

Bel.

Dispersão

2008-03-28T12:57:00.005-03:00

Mário de Sá Carneiro por Almada Negreiros

"Perdi-me dentro de mim
Porque eu era labirinto,
E hoje, quando me sinto,
É com saudades de mim.

Passei pela minha vida
Um astro doido a sonhar.
Na ânsia de ultrapassar,
Nem dei pela minha vida...

Para mim é sempre ontem,
Não tenho amanhã nem hoje:
O tempo que aos outros foge
Cai sobre mim feito ontem.

(O Domingo de Paris
Lembra-me o desaparecido
Que sentia comovido
Os Domingos de Paris:

Porque um domingo é família,
É bem-estar, é singeleza,
E os que olham a beleza
Não têm bem-estar nem família).

O pobre moço das ânsias...
Tu, sim, tu eras alguém!
E foi por isso também
Que te abismaste nas ânsias.

A grande ave dourada
Bateu asas para os céus,
Mas fechou-as saciada
Ao ver que ganhava os céus.

Como se chora um amante,
Assim me choro a mim mesmo:
Eu fui amante inconstante
Que se traiu a si mesmo.

Não sinto o espaço que encerro
Nem as linhas que projeto:
Se me olho a um espelho, erro —
Não me acho no que projeto.

Regresso dentro de mim
Mas nada me fala, nada!
Tenho a alma amortalhada,
Sequinha, dentro de mim.

Não perdi a minha alma,
Fiquei com ela, perdida.
Assim eu choro, da vida,
A morte da minha alma.

Saudosamente recordo
Uma gentil companheira
Que na minha vida inteira
Eu nunca vi... Mas recordo

A sua boca doirada
E o seu corpo esmaecido,
Em um hálito perdido
Que vem na tarde doirada.

(As minhas grandes saudades
São do que nunca enlacei.
Ai, como eu tenho saudades
Dos sonhos que não sonhei!...

E sinto que a minha morte —
Minha dispersão total —
Existe lá longe, ao norte,
Numa grande capital.

Vejo o meu último dia
Pintado em rolos de fumo,
E todo azul-de-agonia
Em sombra e além me sumo.

Ternura feita saudade,
Eu beijo as minhas mãos brancas...
Sou amor e piedade
Em face dessas mãos brancas...

Tristes mãos longas e lindas
Que eram feitas Pra se dar
Ninguém mas quis apertar
Tristes mãos longas e lindas

Eu tenho pena de mim,
Pobre menino ideal...
Que me faltou afinal?
Um elo? UM rastro?... Ai de mim!,..

Desceu-me na alma o crepúsculo;
Eu fui alguém que passou.
Serei, mas já não me sou;
Não vivo, durmo o crepúsculo.

Álcool dum sono outonal
Me penetrou vagamente
A difundir-me dormente
Em urna bruma outonal.

Perdi a morte e a vida,
E, louco, não enlouqueço...
A hora foge vivida,
Eu sigo-a, mas permaneço,..
.....................................
.....................................

Castelos desmantelados,
Leões alados sem juba
......................................
........................................."

Mário de Sá-Carneiro.
Paris, maio, 1913

"Uma vida de poeta é uma rua de vozes..."

2008-03-28T12:09:00.003-03:00

O viajante estrangeiro
"Minha viagem na terra
é a de um viajante num país desconhecido,
Não encontro ninguém do meu país.
Os que viajam comigo nesse trem estrangeiro
uns com os outros conversam como amigos...
Que falam eles? - Sei que falam uma linguagem
que, para mim, ai!, nada diz.
Todos podem comprar em aprazíveis paradas
frutos bons como beijos
ou braçadas de flor de um aroma tão bom!
Eu, porém, o forasteiro,
não obtenho esses gozos;
e olho-os, só com o Desejo,
imóvel, escutando a fuga surda do wagon.
Entram as jovens na estação. Que risos claros!
Não são, porém, do meu país.
E viajarei até o final sem nos falarmos,
sem conhecê-las, sem encontrar a frase-chave
com que dizer-lhes quanto me fariam feliz.
Sou de outro reino, onde se fala em melodia
intraduzível neste mundo para alguém.
Falo a música das ondas,
falo a música dos pássaros...
Uma estrela do céu, porém, me entenderia...
porque no céu é assim que se fala também".
(Murilo Araujo)

- Vida iluminada de Poesia -

Prefácio do primeiro volume do livro Poemas Completos de Murilo Araujo

(Ed. Pongetti, 1960)

Não creiam jamais seja eu tão vaidoso a ponto de pretender apresentar aos leitores a poesia de Murilo Araujo, o poeta Murilo Araujo. Longe de mim tão insensata pretensão. Se alguém pudesse apresentar alguém seria ele a mim, pois quando estreei em livro já o nome do poeta corria de norte a sul e de leste a oeste, não só na admiração mas no amor de todos os que necessitam da poesia para viver. Seu primeiro livro, Carrilhões, é de 1917, de cinco anos antes da Semana de Arte Moderna.

É importante marcar esta data, sobretudo hoje quando a história do modernismo começa a ser escrita. Por vezes tem-se a impressão, ao ler certos historiadores da literatura, que tudo aconteceu de súbito, saído o Modernismo da manga do casaco mágico de dois ou três literatos paulistas, sem que ninguém houvesse sucedido antes, sem que ninguém houvesse existido antes do gesto rebelde de Oswald e Mario de Andrade e de seus companheiros de aventura. Ora, não é bem assim. Acontecimentos e homens, autores e poemas, prosa e estudo, prepararam o terreno, fizeram o caminho que conduziu à Semana de Arte Moderna. Como esquecer, por exemplo, Adelino Magalhães? Ou como esquecer este poeta Murilo Araujo que, aos dezoito anos, já trazia em seus versos as sementes da nova mensagem? Pré-modernista, Murilo Araujo tem seu nome ligado, de forma indissolúvel, à renovação da poética brasileira, e, mais ainda, ao fabuloso desenvolvimento cultural do Brasil, para o qual contribuiu e contribui não apenas com sua poesia, mas também, e muito, com o exemplo de sua vida, toda ela dedicada a criação poética, ao anônimo, difícil e heróico trabalho da poesia, Longe dos grupos, igrejinhas, tendências, disses-que-disse, longe da chamada vida literária e perto do consciencioso labor de alguém que nasceu poeta e soube poeta conservar-se através do tempo. Não, não é possível escrever-se a história do Modernismo sem que o nome de Murilo Araujo seja logo citado como um daqueles que prepararam o evento dos tempos novos. Os seus primeiros livros - ainda obra de adolescente - marcam o caminho de libertação que a poesia iniciou entre nós. Depois de Carrilhões saem as Árias de muito Longe, onde o jovem poeta, cheio de melancolia e de suavidade vai-se encontrando, vai apurando sua voz e crescendo. Prepara-se para o livro que vai torná-lo o amado poeta da cidade do Rio de Janeiro, livro, a meu ver, dos mais importantes dos primeiros tempos do Modernismo. Um ano antes da Semana de Arte Moderna, em 1921, já triunfa o Modernismo com o triunfo de A cidade de Ouro. O poeta canta sua cidade, desvenda-lhe o segredo mais profundo, penetra seu mistério. "Eis a cidade de ouro e mármore fantástica!", exclama ele com as mãos cheias de rosas de ouro para desfolhá-las em louvor de sua cidade:

"estas rosas de amor que em ti mesmo nasceram,
estas rosas de amor que por ti resplenderam,

e ao sol-dos-sóis, numa agonia de ouro

se desfolharão!"

Releio este livro tantos anos depois de sua publicação e novamente vibro com ele, sinto a cidade nos versos iluminados do poeta, esse Rio que iniciava sua transformação ao mesmo tempo, e não por acaso, em que se transformava a poesia. Depois foi A Iluminação da Vida, livro de 1927. E depois os outros livros, incluindo aquele delicioso livro de poemas para crianças (1) e o livro para adolescentes que o patriotismo do poeta criou (2). Uma vida inteira consagrada à poesia. "Um vagalume da várzea estrelada", intitulou-se ele. Vagalume iluminando a noite dos homens, enchendo-a com a beleza do luar. Nunca jamais, no entanto, um homem desligado do seu tempo, um poeta fora do mundo, "Vejo tudo através de meu sangue vermelho", escreveu certa vez, e essa verdade esplende em toda sua poesia, do primeiro livro aos versos de hoje, da maturidade, quando já não tem a poesia nenhum segredo para ele, quando suas mãos enfeixam todos os mistérios da criação poética. Eu era um adolescente inquieto, preso entre os muros de um colégio interno e dessa prisão cinzenta fugia nas asas dos poetas. Ali chegavam os ecos da batalha travada pelo Modernismo e os alunos com inclinação literária dividiam-se e tomavam partido. Ali chegou o livro de Menotti del Picchia, "O homem e a morte", e nós, os rebelados, fazíamos questão de lê-lo em voz alta. Ali chegaram os versos d'A Iluminação da Vida e foram, para nós bandeira e arma de batalha. Como não emocionar-me ao reler agora toda a obra poética de Murilo Araujo e reencontrar de súbito aquele tempo perdido quando o sonho era alimentado pelos versos deste poeta ("Ah deixar o rumor destes dias mecânicos / inçados de algarismos!") Repetíamos os versos nas bancas de estudo, nas salas de aula. depois eu viria conhecer o poeta, ter a honra de sua amizade, o seu louvor generoso às minhas ásperas histórias das roças de cacau e do cais da Bahia. Não poderia ele adivinhar com que emoção aquele jovem apertava a sua mão amiga, pois uns sonhos de menino tinham buscado seiva em seus versos anteriores. Vejo Murilo Araújo em sua casa de quadros e plantas, de livros e tranqüila doçura. A obra do poeta, mais de quarenta anos de bom trabalho diário, de devoção comovida, de amor sem desfalecimento desfila ante o homem de cabelos canosos que sou hoje, um contador de histórias toda vida contador de histórias. Mas, em verdade, quem está nesta cadeira a folhear livros, a ouvir versos, a escutar a voz do poeta é o menino de ontem, que leu, no internato solitário, A Iluminação da Vida e nela aprendeu a amar a poesia e a vida. As sete cores do céu, ("Sua voz era humilde como alguém que pede esmola"), A estrela azul, para crianças ("três estrelazinhas vão subindo o monte"), A escadaria acesa ("Prender nas mãos as espumas claras"), os livros escritos e publicados pelo poeta, os livros ainda a publicar, os livros ainda a escrever... Uma vida de poesia e para a poesia, uma vida de verdadeiro poeta para quem não existiu outra coisa senão a poesia ou seja o bem dos homens, a infinita ternura, a compreensão, o sonho, o amor como norma e objetivo. "Creio na Poesia, indispensável à vida", escreveu Murilo Araujo abrindo um de seus livros. Fiel toda a existência a essa crença, fiel ao mais alto humanismo, fiel a si mesmo. Entre os grandes de nossa poesia, seu nome é dos mais definitivos. Sua obra e sua vida encerram a mesma grandeza, a mesma lição. Nós, seus leitores, seus amigos, seus admiradores, lhe devemos enorme gratidão. Porque soube criar poesia e soube ser poeta em toda a extensão da palavra, em toda a dignidade da palavra.

Jorge Amado

Rio de Janeiro, Natal de 1959.

Notas de rodapé:

1 - Referência ao livro A Estrela Azul (1940)

2 - Referência ao livro O Candelabro Eterno (1955)

Glossário:

Adelino Magalhães - Escritor brasileiro (Niterói, RJ, 1887 - Rio de Janeiro, 1969). Fez parte do grupo espiritualista do modernismo. Estilo impressionista. Obras principais: Visões, cenas e perfis (1918); Tumulto da vida (1920); A hora veloz (1926); Plenitude (1939).

Canoso - Branco.
Fonte

Dispersões do dia...

2008-03-28T11:33:00.006-03:00

Hoje queria falar de dois autores, um deles, já postei algumas coisinhas, é um velho conhecido deste cantinho - Mário de Sá-Carneiro. Fui conhecer Sá Carneiro, aos 16 anos de idade, em umas férias que passei no sítio de Tia Nana, pertinho a Belo Horizonte, os dias passavam calmos naquela época. Tia Nana, era uma prima querida de minha mãe, que infelizmente, já não esta entre nós, ela me ensinou muito, o meu gosto pela literatura - se intensificou por conta dela. Estas férias foram como um marco em minha vida. Passava horas na biblioteca imensa que ela mantinha em uma casa no sítio, era livros e mais livros, tudo catalogado, certinho... Tia Nana, era professora de Literatura, uma pessoa fantástica, não tinha apego a coisas materiais, acho que a única coisa que tinha um certo ciúmes eram os seus livros. Aquela estante, de fora a fora, recheada de vida, vozes, autores do mundo o todo, de diferentes línguas. Mas lá estava ele, um livrinho velhinho, com a capinha já se desfazendo, peguei com todo o carinho, e ao abrir, caiu em um poema que até hoje amo, Dispersão - esta era a primeira vez que me deparava com Sá-Carneiro... Diante de meu encantamento, Tia Nana me deu a obra. Tenho este livrinho aqui, guardado com todo o carinho, quero mandar arrumá-lo, costurar as páginas, refazer sua capa...Depois disto, nos idos destes anos 2000, ganhei um outro livrinho deste autor, o presentinho veio de uma amiga queria, Patrícia, portuguesa de Coimbra, e que também divide comigo a mesma paixão por este poeta.

O outro poeta que gostaria de comentar é o mineiro Murilo Araújo, que nasceu na cidade de Serro, no finalzinho do século 19 e foi um dos expoentes do Modernismo. Mas para falar da obra de Murilo, deixo em mãos de um outro grande mestre na literatura, que foi e continua sendo - Jorge Amado, que escreveu o Prefácio do primeiro volume do livro Poemas Completos de Murilo Araujo (Ed. Pongetti, 1960)

Obs.: Queria tirar fotos dos livros que tenho aqui em casa, sobre os autores... Mas como a minha digital resolveu dar " piti", tive de pegar imagens no Google, assim que a camêra resolver sair de sua TPM, eu coloco as imagens dos livrinhos que citei acima...

Um Sobrado na História de Itabira

2008-03-27T19:56:00.002-03:00

Sempre releio os livrinhos de cabeceira, e os de minha terra estão sempre em um lugar estratégico, próximo as mãos. Este livro de Maria Rosa é uma passagem pela história de Itabira, dos tempos aureos, de um Sobrado, e do Retrato na Parede. Para quem tem curiosidade sobre a vivência itabirana, e até mesmo, sobre os costumes e particularidades de Minas Gerais e de sua hitória, este é um livrinho que recomendo.

Neste livro, alem de muitas histórias das famílias tradicionais da região, dos costumes e festas no interior de Minas, temos todo um apanhado sobre a história de Grupos Escolares e sobre o ensino em Minas, sendo que Itabira é a cidade palco deste emaranhado de laços, de amores não correspondidos, de procissões, e poesia, muita poesia - regada com saraus intermináveis.

E agora, para completar, o poema célebre de Carlos Drummond de Andrade - "E agora, José", estre-linhas que nasceu no Sobrado que a autora descreve no livro..., apesar de que, muitos estudiosos dizem que este poema não tem relação ao irmão, e sim a um personagem qualquer... Mas quando você ler este livrinho de Maria Rosa, vai ter uma pequena idéia do fatos e vai perceber que estas letras, contam muito acerca do irmão do poeta...

"E agora, José
Está sem mulher,
está sem discurso.
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou
e agora, José?

E agora, José?
sua doce palavra
seu instante de febre,
sua gula e jejum
sua biblioteca,
seu terno de vidro
sua incoerência
seu ódio – e agora?

Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou,
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?

Se você gritasse
se você gemesse
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro, José

Sózinho no escuro
qual bicho do mato,
sem teogonia,
sem parede nua,
pra se enroscar,
seu cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José?
José, para onde?"

Imagens: 1 - Foto do livro, arquivo pessoal / 2 - Imagem de José - Extraída do livro Drummond frente e verso e reproduzida no livro de Maria Rosa.

(Livro de Maria Rosa Martins da Costa Andrade. Editado pela: PMI/Fundação Carlos Drummond de Andrade, 1997. 60 p. : fots. ; 21 cm. Imagem da Capa: Humberto Martins da Costa.)

"Água na Boca"

2008-03-27T19:55:00.006-03:00

Gente, recebi um recadinho de uma pessoa muito querida, a Mila...
" Bel, estás no Brasil?estréio dia 12/05 as 20 e 13 na Band, novela chamada"Agua na boca"! mama italiana Carola, pros íntimos Duni, irmã de Uni e Tê".
Sucesso Mila, você merece, é uma destas pessoas de luz, sempre com uma palavrinha e um ombro amigo, para alem distância. Vou estar coladinha na Band, para não perder um capítulo sequer! E que todos que passarem por aqui, fiquem de olho na Dona Carola, tenho certeza que não vão conseguir deixar de se encantar - não apenas pela novela, mas principalmente, pela atriz maravilhosa que é a Mila.
Dei uma pesquisada na net e descobri que a novela é escrita por Marcos Lazarini e dirigida por Del Rangel. Em abril, a equipe gravará cenas do início da história em Bento Gonçalves, no Rio Grande do Sul.

beijinhos no coração!

Foto: Mila, arquivo pessoal dela.

Terra Arte Retta

2008-03-27T19:38:00.003-03:00

"quando você se cala o silêncio fala

canta o galo zumbe a abelha

mia o gato pia o pinto ruge o leão

quando você se cala o silêncio fala

a baleia bufa o burro zurra

o bezerro berra o bode bala ladra o cão

quando você se cala o silêncio fala

grasna o ganso o rato guincha

o cavalo rincha bate meu coração

quando você se cala o silêncio fala

a cigarra estrila a hiena gargalha

o dedo estala e canto esta canção"

(Retta)

Paulo Liminski soube como poucos falar sobre este grande artista que é o Retta..."paraporque jesustificar a desobra dobra do retta, o mais curvo dos criadores do plantel local? ao falo " não fique doente,ficção" passo a palavra. retta sempre foi pedra de escândalo. fonte de pânico. alteração. sub-supra-versão. acidente que aleija. acaso que enche o saco. a droga é que esse experimentador(não dá pra passar por cima bons mocinhos)tem um puta nível de competência na manipulação dos códigos. humor branco, amarelo. humor. vermelho. humor. azul. a coisa do retta se situa na terra cinzenta-de-ninguém. esses extremos guestalticos e cromáticos. essa fornocomunicação, que brinca de parecer tão facsimilar à primavista é uma introdustria, monstrução. sua imagem favorita : código devorando código. a fêmea do louva-deus come o macho depois da cópula, para refazer as forças. trocadilho entre dois ou mais códigos: traducadilho. arretação.cartoom.foto.filme.design.desenho. desígnio.lay out. lay in.enquanto menores cultivam o tema retta teima. o traço. a obra:tão difícil porque transparente transa aparente de entender.+ que conteúdo. toda significado. eros tanatos. no duro o seguinte: (como retta diz quando fala sério) vida e morte. vida e morte no trabalho deste gaúcho que (felizmente) se encontra entre nós."

Blog - Terra Arte Retta e o seu Ângulo Insólito - com as suas últimas peripécias, ligadas aos fios de terra, amor e arte, um novo olhar diante das artes plásticas, pinturas únicas, que retratam os diferentes olhares e vivências, sempre levando a doçura do olhar de uma criança, residente no eu-menino do artista.

Site do Retta - Acervo do Artista, com parte de sua obra, tragetória e parcerias, alem de vídeos ao longo de sua carreira.

2008-03-27T19:10:00.011-03:00

O blog do Solda é parada obrigatória de todos que querem se informar mais a respeito de arte, shows, política, economia - sempre com um humor a la Prevért, nos presenteia com seus traços únicos. Luiz Solda, que é paulista de Itararé, reside em Curitiba, mais conhecida como Cuore, o apelido carinhoso que dei a cidade, foi justamente por conta das pessoas queridas que se encontram lá, como o Solda e o Retta.

Aproveito também, para agradecer a este grande artista por todo o carinho dispensado a esta mineirinha. Para conhecer mais sobre o Solda, você pode acessar o blog e ou então adquirir alguns de seus livrinhos...

"O artista lançou um livro que faz jus ao seu talento. Intitulado simplesmente Solda (formato 25 x 25 cm, 144 páginas em papel de luxo, capa dura e sobrecapa, R$ 50,00, já com despesas postais incluídas), com prefácio de Jaguar, traz um resumo de sua carreira, com cartuns de várias épocas e foi patrocinado pelo banco HSBC".

O Solda m seu blog disse assim... "Meu livro "Solda" , como de outros cartunistas paranaenses, você encontra na HQMIX Livraria. Praça Roosevelt, 142, Centro, São Paulo. Gual e Dani esperam por vocês. Fone (11) 3529-1528. Ouiés!"

Quem estiver interessado em adquirir o livro Solda deve escrever um e-mail para o cartunista e obter mais informações.

"Cometa Itabirano"

2008-03-27T19:01:00.003-03:00

Postei uma vez algumas coisinhas sobre "Cometa Itabirano", baixei algumas páginas neste blog e agora retorno a falar deste grande jornal, mencionei o mesmo em um comentário no blog do Solda e agora, deixo uma matéria que gosto muito, em homenagem a este pasquim...

"... o último dos jornais alternativos, Chantecler de crista alta que, 7 anos depois de sair do ovo, continua clarinando nas alvoradas de Itabira. Cada país tem o Canard Enchaîné que pode". Eu poderia usar essa fala do Millôr para contar o que foi e o que é o Cometa Itabirano.

Mas posso copiar uma do Ziraldo também: "A Imprensa Nanica está viva e se chama O Cometa Itabirano e é editada mensalmente em Itabira, Minas Gerais. Enquanto houver gente neste país com a cabeça de Lúcio Sampaio, do Carlos Cruz, do Luís Eugênio, do Altamir, do Lelim, do Zanon, do Ricardo, do pessoal do Xatô, etc, etc e etc (a animada turma da terra do Poeta), este país pode ter a esperança de ser salvo".

O "Poeta" citado é Carlos Drummond de Andrade. Nascido em Itabira , Drummond manteve uma relação um pouco difícil com a cidade. A qual o considerava ingrato por causa da interpretação distorcida da frase "Itabira é apenas um retrato na parede". O pasquim itabirano manteve contato com o Poeta via correspondência escrita quando ele morava no Rio de Janeiro. Isso serviu para fazer as pazes entre os itabiranos e Drummond, para esclarecer o mal-entendido.

As primeiras páginas do pequeno grande jornal iam às ruas em 1979, enquanto o país vivia uma lenta abertura política. Nada mais natural então que aquelas folhas representassem a juventude universitária que não abria mão da militância jornalística e literária. Cultura e política: uma mistura inevitável para aquela época.A capa d'O Cometa acima é de agosto de 1987: mês em que o Poeta morreu.

Fonte: Overmundo.

"Pra Mim, Chega"

2008-03-27T18:48:00.002-03:00

Ainda no blog do Solda, tive a feliz notícia de que Toninho Vaz, aderiu ao mundo da blogosfera - este jornalista e escritor nos presenteou com livros maravilhosos, vasculhou a vida e o mundo de pessoas como Torquato Neto, e nos deu a chance de conhecer um pouco mais sobre este grande poeta.

2008-03-27T18:34:00.003-03:00

Esta Caricatura foi feita pelo Baptistão ao Gauche - ganhou 1º lugar no Salão de Humor de Itabira em 2002. Depois, de perceber que Genin Guerra, visita o blog do Solda, queria aproveitar este cantinho para pedir ao conterrâneo que na edição deste ano, convide nomes como o Solda, Retta, e porque não a dos 10enhistas! Seria uma troca e tanta, reunir esta galera lá na terrinha de minério!

34º FESTIVAL DE INVERNO DE ITABIRA

2008-03-27T17:54:00.008-03:00

Já escontra-se disponível o EDITAL DE ABERTURA DOS CADASTROS DE PROPOSTAS PARA O 34º FESTIVAL DE INVERNO DE ITABIRA.

Maiores informações no site da A Fundação Cultural Carlos Drummond de Andrade – FCCDA . E não deixe de dar uma olhadinha no site do Festival de Inverno de Itabira e nos Blogs, lá você poderá conferir as outras edições, com textos, imagens e um pouco das oficinas ministradas nos eventos anteriores e os vídeos feitos na ocasião...

Endereço: Fundação Cultural Carlos Drummond de Andrade - Itabira/MG - Brasil - Av. Carlos Drummnd de Andrade, 666 - Centro - Telefone: (31) 3835-2105

Lei Drummond.

2008-03-27T17:45:00.005-03:00

Gente já esta em aberto a Lei Drummond!!!

O QUE É? Dispositivo legal que proporciona aos empreendedores do Município captar recursos junto a incentivadores para realização de projetos culturais, a partir da dedução de percentuais de valores tributários do ISSQN (Imposto Sobre Serviços de Qualquer Natureza).

BAIXE AQUI O EDITAL

“Querida Favita: cartas inéditas”

2008-03-27T17:19:00.007-03:00

Não serei o poeta de um mundo caduco.

Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros.

Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade.

O presente é tão grande, não nos afastemos.

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas (...)

Carlos Drummond de Andrade

A verdade sobre o poema “E agora, José?”

Sobrinha de Carlos Drummond de Andrade, Flávia Andrade Goulart, conta como era o seu costume de trocar cartas com o tio. Por trás da familiaridade outras revelações da vida do poeta. “Tio Carlos falava que bem poderia ser “E agora, João?” ou “E agora, Joaquim?” Com isso, queria dizer que não foi escrito para o tio Zezé

Drummond continua dando safras literárias. Só este ano em Itabira foram duas obras: a primeira, o livro “O Afeto em Drummond: da Família à Humanidade”, de autoria da professora Lêda Maria Lage de Carvalho (Fundação Cultural CDA); o outro é “Querida Favita: cartas inéditas”, organizado por Flávio de Andrade Goulart e Myriam Goulart de Oliveira (Edufu, 152 páginas). O segundo personagem do livro e co-autora é Flávia Andrade Goulart, filha de Altivo Drummond de Andrade e Maria Auxiliadora Santos Andrade. Favita, como era chamada pelo tio Carlos, hoje com 79 anos, é casada com João Ferreira Goulart, com quem tem quatro filhos, que lhes deram até agora 14 netos.

O enredo de uma história real começa nos anos 1970 e vai até os quatro meses antecedentes à morte do poeta itabirano, ocorrida em agosto de 1987. Os principais ingredientes são os acontecimentos normais em família, a remessa de doces e outras guloseimas, jornais, revistas, livros e outras escriturações. Entremeando o relacionamento familiar, as referências aos acontecimentos políticos do Brasil e, como sempre, citações e lembretes importantes sobre Itabira. A coincidência dos temas das obras de 2007 fica por conta do tratamento à família, ou a revelação de um Drummond mais familiar e eminentemente afetuoso.

O leitor verá como a sobrinha repete que Drummond era, realmente, ressentido com as transformações ocorridas em Itabira e em outro detalhe que pode mudar a história do poema “E agora, José?”

Em 13 de novembro DeFato foi recebida por Flávia Andrade Goulart, em seu apartamento, em Belo Horizonte. A entrevista pode ser o caminho para a leitura e novos questionamentos a respeito da vida interessante do Poeta Maior. Siga-a:

Flávia Andrade: "E agora José não foi para o irmão de Drummond"

DeFato — As cartas entre a senhora e Drummond quase sempre se referem ao que estava acontecendo na família: nascimento, batizado, falecimento, cumprimento de aniversário... Mas atualizavam os acontecimentos políticos, sociais e culturais da época. A senhora sempre ansiava por um comentário à parte, vindo dele?

Flávia Andrade — Sim, claro. Por causa de eu ter esse vínculo maior com ele, ficou sendo minha função participar nascimentos, falecimentos, formaturas... Quando meus netos nasciam, ele sempre enviava um poema em homenagem a eles. Dos 14 netos, somente quatro não têm um poema dele porque nasceram depois de seu falecimento. Como não poderia deixar de ser, comentávamos tudo sobre assuntos variados. E Itabira nunca ficou de fora. Ou melhor, era um dos principais alvos de nossas correspondências.

DeFato — Sobre “E agora, José”, a senhora conhece a sua história — o porquê do poema e a confusão que teria ocorrido numa procissão de Corpus Christi protagonizada pelo irmão do poeta? Que essa confusão teve como causa o amor não correspondido de Amarilis pelo José?

Flávia Andrade — Não foi este o motivo. Primeiro que ele não a chamava de Amarilis, mas simplesmente de Lili. Outra, nunca subiu a escada a cavalo, como muita gente escreveu ou conta. O que aconteceu foi que eles ficaram namorando por muito tempo e meu tio não marcava a data do casamento. Ela cansou de esperá-lo e por causa disso brigaram. Daí teve essa tal procissão em que tio Zezé a viu na janela com uma pessoa e, por isso, terminou o namoro de vez. Esta é a verdadeira história da vida do solteirão José. Quanto ao poema, tio Carlos falava que bem poderia ser “E agora, João?” ou “E agora, Joaquim?” Com isso, queria dizer que não foi escrito para o tio Zezé. A família toda sabe disso e em entrevistas explicou repetidas vezes. Tenho autoridade para falar isso porque sou da família e já tirei a dúvida inúmeras vezes.

DeFato — A senhora conhece alguma outra polêmica de seus escritos?

Flávia Andrade — A afirmação em “Confidência do Itabirano” de que “Itabira é um retrato na parede” é assunto que gerou polêmica porque todos esquecem da frase: “... e como dói”. O que dói é a mudança. Mas o progresso tem um preço. Eu, que sou de uma geração muito depois da dele, quando fui a Itabira e olhei do Alto Pereira a avenida das Rosas, que antes era uma fazenda, onde tinha um caminho pelo qual passávamos, fiquei muito saudosa. Tio Carlos me escreveu uma carta dizendo exatamente isto: se eu, que era nova, sentia a diferença, imagina ele. É claro que estranhei aquela Itabira, porque já não via o Cauê, não via nada que me lembrasse o passado, a não ser a parte do Paredão, perto da casa do vovô, onde era a antiga Prefeitura e a rua Santana que ficou intacta.

DeFato — Uma outra polêmica sobre o poeta ocorreu há pouco: foi levantada a hipótese de transferência dos restos mortais de Drummond do Rio de Janeiro para Itabira. Alguém da família foi consultado?

Flávia Andrade — Realmente, ouvimos algo sobre essa idéia, disseram que seria iniciativa do prefeito. Nunca nos perguntaram sobre o que achamos disto. Como agora estou sendo perguntada sobre o assunto, dou uma resposta pública: não concordo. Ele escolheu para ser enterrado no cemitério onde Dolores, sua esposa, foi sepultada. Adquiriu o jazigo muitos anos antes de morrer. Falamos sobre isso em nossas cartas.

DeFato — Por que ele não quis mais retornar a Itabira?

Flávia Andrade — Ele não tinha mais parentes na cidade, por que teria de voltar periodicamente? A família, que já era pequena, mudou-se para Belo Horizonte, então não tinha motivos para voltar a Itabira. Poucas foram as vezes em que foi visitar a filha Maria Julieta que morava na Argentina. Tio Carlos se adaptou bem ao Rio de Janeiro. Fora o fato de que não gostava de viajar, tinha medo de avião e de estradas. A sua vida, a sua grande paixão, era mesmo escrever.

E AGORA, JOSÉ?

Estudiosos e curiosos sobre a obra e a vida de Carlos Drummond de Andrade disputam entre si quem sabe mais sobre o poeta. Vez por outra, os debates, não muito abertos, quase sempre expressos em palestras, declarações à imprensa, artigos assinados e até livros adquirem contornos de polêmica interessante, fato que leva à popularização dos temas drummondianas. Alguns intelectuais parece que não apreciam muito esse tipo de possibilidade, ou seja, querem que o tema fique restrito a rodas selecionadas.

Entretanto, turismólogos preferem o contrário, isto é, a popularização. O turismo cultural, para muitos destes, só se firmará quando o nome do poeta correr em todas as bocas e não apenas para restritos estudiosos.

O livro Querida Favita parece levar as questões para todos os interesses. Após lançá-lo em Uberlândia, onde foi patrocinado pela Universidade Federal local, o organizadores e a autora estiveram em Itabira. Favita se declarou deslumbrada com tantas referências ao tio que existem na cidade: uma estátua no Areão, outra em frente ao prédio da fundação cultural que também tem o nome do ilustre itabirano, a Casa de Drummond (onde estudam os Drummonzinhos), o Memorial CDA e a Fazenda do Pontal, além dos Caminhos Drummondianos, que são dezenas de locais que lembram a obra de Drummond relacionada com Itabira.

Um sobrado na história itabirana: e agora, José?

Um dos locais, em frente ao Hotel Itabira, sobrado que pertenceu ao Barão de Alfié, existe o poema E agora, José? que faz parte do Museu de Território Caminhos Drummondianos. Em outubro de 2002, DeFato publicou um número especial, que teve a significativa colaboração da estudiosa de Drummond, Maria das Graças Lage Lacerda, ou Dadá Lacerda. Tanto as suas referências ao poema quanto o de Maria Rosa Martins da Costa Andrade (no livro Um Sobrado na História de Itabira, Fundação Cultural CDA, 1997) contam que o poema foi escrito especialmente para o irmão de Carlos, José, que viveu a vida como irrequieto solteirão.

A discussão agora pode acelerar. Pelo menos as referências ganham uma nova versão, agora da própria família. Durante a entrevista, Flávia Andrade Goulart chegou a dizer que seu tio Carlos jamais zombaria do outro tio, o Zezé.

(Fonte: Matéria retirada do De Fato Online)

Feliz Páscoa!

2008-03-21T18:58:00.003-03:00

Uma feliz Páscoa a todos! Que esta data seja o reinicio de novos ciclos. Que tenhamos a capacidade de renascer para novas oportunidades, sonhos e principalmente, reafirmar o nosso amor a nossa família e amigos.

Idade madura

2008-03-19T13:42:00.002-03:00

(Carlos Drummond de Andrade)

As lições da infância
desaprendidas na idade madura.
Já não quero palavras
nem delas careço.
Tenho todos os elementos
ao alcance do braço.
Todas as frutas
e consentimentos.
Nenhum desejo débil.
Nem mesmo sinto falta
do que me completa e é quase sempre melancólico.

Estou solto no mundo largo.
Lúcido cavalo
com substância de anjo
circula através de mim.
Sou varado pela noite, atravesso os lagos frios,
absorvo epopéia e carne,
bebo tudo,
desfaço tudo,
torno a criar, a esquecer-me:
durmo agora, recomeço ontem.

De longe vieram chamar-me.
Havia fogo na mata.
Nada pude fazer,
nem tinha vontade.
Toda a água que possuía
irrigava jardins particulares
de atletas retirados, freiras surdas, funcionários demitidos.
Nisso vieram os pássaros,
rubros, sufocados, sem canto,
e pousaram a esmo.
Todos se transformaram em pedra.
Já não sinto piedade.

Antes de mim outros poetas,
depois de mim outros e outros
estão cantando a morte e a prisão.
Moças fatigadas se entregam, soldados se matam
no centro da cidade vencida.
Resisto e penso
numa terra enfim despojada de plantas inúteis,
num pais extraordinário, nu e terno,
Qualquer coisa de melodioso,
não obstante mudo,
além dos desertos onde passam tropas, dos morrosonde alguém colocou bandeiras com enigmas,e resolvo embriagar-me.

Já não dirão que estou resignado
e perdi os melhores dias.
Dentro de mim, bem no fundo,
há reservas colossais de tempo,
futuro, pós-futuro, pretérito,
há domingos, regatas, procissões,
há mitos proletários, condutos subterrâneos,
janelas em febre, massas de água salgada, meditação e sarcasmo.

Ninguém me fará calar, gritarei sempre
que se abafe um prazer, apontarei os desanimados,
negociarei em voz baixa com os conspiradores,
transmitirei recados que não se ousa dar nem receber,
serei, no circo, o palhaço,
serei médico, faca de pão, remédio, toalha,
serei bonde, barco, loja de calçados, igreja, enxovia,
serei as coisas mais ordinárias e humanas, e também as
[excepcionais:tudo depende da horae de certa inclinação feérica,viva em mim qual um inseto.

Idade madura em olhos, receitas e pés, ela me invade
com sua maré de ciências afinal superadas.
Posso desprezar ou querer os institutos, as lendas,
descobri na pele certos sinais que aos vinte anos não via.
Eles dizem o caminho,
embora também se acovardem
em face a tanta claridade roubada ao tempo.

Mas eu sigo, cada vez menos solitário,
em ruas extremamente dispersas,
transito no canto do homem ou da máquina que roda,
aborreço-me de tanta riqueza, jogo-a toda por um número de casa,e ganho.

(Vista da Igreja de São Francisco de Assis, em Ouro Preto - M.G.)

Passatempo

2008-03-19T13:23:00.004-03:00

(Carlos Drummond de Andrade)

O verso não, ou sim o verso?

Eis-me perdido no universo

do dizer, que, tímido, verso,

sabendo embora que o que lavra

só encontra meia palavra.

2008-02-01T07:40:00.000-02:00

Nossa..., fiquei muito tempo sem postar nada aqui no bloguizinho, mas é assim mesmo, vai no ritmo da "dona" este lugarzinho, bem ares ariano, com o pé em Marte, as mãos em Vênus e os sonhos de peixinhos...

Me deu uma saudadezinha de meu vovô Nelson, nesta foto o meu avô materno esta no meio, entre colegas na política... Só um detalhezinho, é que aqui no Brasil, quando falamos em político logo as pessoas torcem o nariz, mas quero deixar bem claro, que o meu avô era político, mas honesto, por isto que depois largou tudo... "desilusão... desilusão, danço eu, dança você, na dança da solidão".

Ao meu vô Nelson Pereira Lima, todo o meu amor e admiração, pra alem tempos. E aos meus amigos, muitos beijinhos no coração!

Uma prosa com Carlos Drummond de Andrade

2007-09-27T07:42:00.000-03:00

É mais gostoso ouvir a voz do poeta, mas se lermos esta sua entrevista imaginando a fala pausada, tranqüila, mineira, estaremos mais próximos não só da sabedoria, mas da própria intimidade do gênio.

“Entrevista inédita com Carlos Drummond de Andrade? Cê tá brincando!” Felizmente, não estava. Era sério. Ouvi um pedaço da fita cassete, já bem velha, datada de 1984. A entrevista existia mesmo. Era o Drummond falando sobre velhice e morte. Mas, como ela foi feita? Quando? Onde? E por quê ela permaneceu inédita até agora? Renan Garcia Miranda, professor de história e escritor, conta como tudo aconteceu:

“Em 1984, quando éramos estudantes de Jornalismo, na PUC- SP, eu e o José Eduardo Duó (hoje roteirista e proprietário do restaurante Santa Gula na Vila Madalena em São Paulo) tivemos a idéia de fazer um programa de rádio sobre a velhice, como parte do curso. Acontece que uma de nossas colegas de classe, a Raquel (com quem perdemos contato e por isso vai aqui sem sobrenome), era aparentada de Drummond e se ofereceu para tentar uma entrevista. Bolamos as perguntas e as enviamos junto com uma fita cassete.

Pouco tempo depois, a fita chegou de volta com um bilhete de Drummond, que nosso intolerável desleixo deixou escapar em algum lugar do passado. No bilhete, Drummond falava de seu prazer em responder àquelas perguntas e contava como elas haviam sido respondidas: numa tarde de domingo, após o almoço, com a família reunida e a filha Maria Julieta lendo as questões. A imagem de como aquelas perguntas de aprendizes foram respondidas, sem a presença do jornalista e seu alvará de intrometido, nos agradava e continua nos agradando. Parecem caber numa paixão medida.

Posteriormente à entrevista, se a memória - quebrada lembrança - não estiver falhando, contamos com o auxílio de Juraci de Souza, hoje um azougue dos arquivos do Dedoc na editora Abril, para editá-la sob a forma de um programa de rádio e transmiti-la uma única vez, através do sistema de rádio interno da PUC. Nós nunca a transcrevemos para o papel, nunca a reproduzimos de novo.”

Quinze anos se passaram, e a fita foi “desenterrada” em uma dessas noites frias de julho, quando eu visitava o Renan. No meio de uma conversa jogada fora, ele mencionou a entrevista e a existência da gravação. Foi o suficiente para que eu passasse a infernizar a vida do pobre rapaz: exigi que revirasse o apartamento até encontrar a fita. Isso explica por quê ela permaneceu inédita até agora: faltava o tal do “jornalista com alvará de intrometido” para dar publicidade a um documento tão importante. Segue, na íntegra, a transcrição da entrevista.

A moça que leu as perguntas, Maria Julieta (“a pessoa que mais amei no mundo”, segundo disse o próprio poeta), morreu em 5 de agosto de 1987, após uma longa e dolorosa guerra contra o desenvolvimento do câncer no tecido ósseo. Seu pai se foi doze dias depois, em um domingo, às 20h45, por insuficiência respiratória provocada por infarto.

Entrevista com Carlos Drummond de Andrade no dia 30 de julho de 1984, na rua Conselheiro Lafaiete. Podemos começar?
Sim.

A primeira pergunta de Rachel é a seguinte, eu vou ler: “Gostaríamos que fizesse um perfil de você mesmo, da seguinte maneira, como era aos 22 anos, agora aos 82, e qual a transformação mais importante que sofreu nestes sessenta anos?”
Aos 22 anos eu era um rapaz muito inseguro com relação aos rumos a tomar, mas tinha uma namorada, e tinha preocupações literárias. Esses dois quadros parece que, de certa maneira, me ajudaram a enfrentar o problema da perplexidade que costuma ocorrer aos jovens, ou que pelo menos ocorria com certo rigor na minha geração. Bem, não era uma pessoa estudiosa, não levava a vida muito a sério, mas os mecanismos de preparação para a vida funcionavam inconscientemente em mim. Eu já publicava crônicas e pequenos poemas de verso livre nas revistas do Rio de Janeiro, e tinha sobretudo a fortuna de contar com um grupo de amigos todos eles mais estudiosos do que eu, levando a vida mais a sério do que eu porque trabalhavam, tinham os seus empregos fixos, e eram acadêmicos de direito, de medicina etc., e essas pessoas, como eu já tenho assinalado em outras entrevistas, foram muito camaradas para comigo, porque me recebiam de igual para igual, me tratavam como se eu fosse uma pessoa que realmente tivesse algum merecimento, então me estimulavam muito e de certa maneira ajudavam a enfrentar as barras da inquietação, da angústia que eram minhas companheiras bastante inseparáveis. Aos 82 anos, evidentemente, esse quadro é completamente outro. São sessenta anos de vida, e seria muito difícil que alguém não tivesse aprendido nada durante esse tempo, não tivesse recolhido nenhuma parcela de filosofia da vida, de comportamento, de compreensão das coisas. Então, eu acho que agora eu estou, evidentemente, muito mais equipado para viver, embora a margem de vida que sobra não seja a maior. Mas, de qualquer maneira, o caminho percorrido assinala isso, que eu fui de evolução em evolução, de passo em passo e passo a passo, ou talvez um pouco aos tropeções, mas fui vivendo ao longo da vida e aprendendo coisas. Eu acho que a diferença fundamental não existe entre o jovem inquieto e um velhinho já mais ou menos tranqüilo, o temperamento não mudou, apenas as experiências me ajudaram a ver mais claro as coisas que eu via então de uma maneira um pouco embaçada.

Vamos ver a segunda pergunta: “Como você sentiu a sua produção literária alterando-se com o passar dos anos? Se sentiu, de que maneira?”
Não, não senti, porque essa evolução se opera um pouco inconscientemente, você vai adquirindo novos meios de expressão, vai penetrando o sentido das coisas, ou tentando penetrar, e naturalmente pela leitura, pela reflexão, pelo hábito de escrever, vai se aprimorando o seu aparelho literário, a sua forma literária, os seus recursos verbais. Então, essa coisa só pode ser verificada depois comparando-se o que eu escrevia aos 22 anos e o que eu escrevo aos 82. Não creio que eu tenha feito um milagre de estar escrevendo agora coisas extraordinárias. Não, eu apenas acho que agora escrevo com mais consciência, e também é importante dizer, com mais dificuldade do que eu tinha aos 22 anos, porque passei a ter uma noção mais íntima da língua em que eu escrevo e das dificuldades que ela tem, e uma certa preocupação maior de usar a palavra própria, o termo adequado, e não um termo aproximado, ou um termo impressionista como eu então fazia, porque eu cuidava mais dos adjetivos, cuidava mais de uma forma de exprimir minhas emoções, do que propriamente de construir uma obra literária correta, e com conhecimento das particularidades da língua, e também com a preocupação de dizer alguma coisa que não fosse exclusivamente emocional, e sim uma coisa que envolvesse uma visão mais ou menos crítica da vida.

A pergunta número três: “Você sente que a sua memória vem falhando com o passar do tempo?”. E a segunda parte: “Até que ponto a memória é importante para o exercício das atividades poéticas?
Eu considero a memória um repositório fabuloso de elemento, uma espécie de enciclopédia que nós temos dentro de nós, e que vai sendo utilizada ao longo da vida. No meu caso, então, eu acho que a memória foi o que me valeu muito, porque eu não tenho estudos regulares, não tenho uma formação cultural perfeita, ou aproximadamente perfeita, mas tenho uma certa habilidade de procurar nas fontes mais recomendáveis as coisas que eu preciso saber para o efeito de escrever. Então, essa habilidade me permite consultar livros e documentos e textos e interpretá-los de uma maneira que só a memória poderia fornecer, porque se eu não tivesse essa memória, eu não saberia utilizar esses conhecimentos. Eu leio uma página de um escritor há vinte anos atrás, se eu me recordo dela, eu vou ao livro onde ela está, e posso reconstituir a emoção que eu senti, ou a impressão que eu tive lendo essa página. Agora, por outro lado, a memória é muito traiçoeira. E, no meu caso, parece que a quantidade de memória que me foi distribuída não é a das mais opulentas, pelo contrário, ela falha sempre, tenho uma triste memória visual. Sou capaz de não reconhecer seis meses depois uma pessoa que me causou profunda impressão pelo seu aspecto físico ou pela sua maneira pessoal de ser. Troco muito os nomes das pessoas, e esqueço muitas vezes ao falar a palavra que devia, nesse momento, por exemplo, a palavra que deveria pronunciar, ela não sai da minha cabeça, a não ser cinco minutos depois, quando já não adianta mais. Da mesma maneira a dificuldade de reagir a uma pergunta qualquer, responder uma indagação ou mesmo enfrentar uma situação difícil, no meu caso é muito precária, porque a solução ideal, o comportamento ideal esse só me ocorre quando já passou a situação. Mas eu acho que, mesmo não contando com a memória muito fiel, eu sei explorar com bastante habilidade essa pouca memória que eu tenho.

A pergunta seguinte é composta de três partes. “A crônica diária escrita nos jornais envelhece muito rapidamente por estar ligada às situações do cotidiano.” Pergunta: “Como fica a relação da poesia com o tempo? O que significa dizer que a poesia é atemporal?” Não estou vendo muito bem a relação.
Não tem muito nexo. A crônica realmente pela sua natureza é fugitiva, fugidia, ela passa depressa. Agora, não obstante nós devemos reconhecer que crônicas escritas há quase cem anos por um cidadão chamado Machado de Assis estão hoje vivas como naquele tempo. Os acontecimentos perderam a atualidade, mas a crônica não perdeu, porque elas traduzem uma visão tão sutil, tão maliciosa, tão viva da realidade, que o acontecimento fica valendo pela interpretação que Machado de Assis. Nesse sentido, a crônica não é assim tão passageira.
Por outro lado, eu devo dizer também que já tenho seis ou sete livros constituídos de crônicas, e essas crônicas, não quero me gabar de coisa nenhuma, parece que elas não perderam a atualidade porque nem sempre elas comentam um fato do dia, ou quando comentam elas procuram dar uma extensão maior a esse fato, e generalizar, fazer uma reflexão qualquer sobre a vida, sobre os costumes, sobre a política, sobre os homens, à margem de um acontecimento transitório. E, sendo assim, a crônica tem uma certa chance de permanecer. Agora, por outro lado, eu devo reconhecer que cerca de 80 por cento, senão mais, das crônicas escritas por mim não podem perdurar porque em primeiro lugar eu não as achei adequadas a formarem um livro, e depois porque o jornal que é tão vivo no dia é uma sepultura no dia seguinte. Então, essas coisas escritas ao sabor do tempo perdem completamente não só a atualidade como o sabor, o sentido, a significação. Quando se fala de um determinado indivíduo que foi importante no Brasil, isso é tão comum uma pessoa ser importante vinte anos, durante dez anos, depois ficar completamente esquecida na política, na administração, no empresariado, na literatura, então a crônica que aborda um fato ou uma circunstância de vida dessa pessoa, perdeu completamente o sentido, porque essa própria pessoa perdeu o sentido. Então não é propriamente a crônica, é o acontecimento que ela reflete que perdeu a significação. Agora, a outra parte da pergunta me parece alheia, em todo caso, vamos a ela.

“Como fica a relação da poesia com o tempo, e o que significa dizer que a poesia é atemporal?”
A poesia com o tempo? A relação da poesia com o tempo, naturalmente, vem disso que todos nós vivemos no tempo e dentro do tempo, condicionados por ele. Então, a poesia que nós fazemos, mesmo não parecendo referir-se a esse tempo, ela traz a marca do tempo que nós vivemos, mesmo não sendo uma poesia estritamente temporal, não abordando temas que circulam hoje, que são hoje considerados importantes. Mas a poesia, a meu ver, se considerada na sua expressão mais pura, ela transcende o tempo, é exatamente uma das formas de transcendência do tempo, como a arte em geral, porque a ciência já não é assim. Um conhecimento científico da atualidade perdeu completamente o valor hoje, só tem valor histórico, mas um poema, como os poemas de Homero, os poemas de Virgílio, os poemas da Horácio na antiguidade clássica, hoje podem ser lidos, exigem naturalmente uma certa formação cultural, como se tivessem sido escritos hoje. AArte de Amar de Ovídio é atualíssima, os detalhes que ela enumera a respeito do modo de amar, das carícias que podem ser feitas, das reações masculinas e femininas, das conseqüências deste ou daquele impulso são coisas que acontecem na vida inteira. Então, a poesia refletindo isso, ela por sua vez é eterna. Também porque nós precisamos às vezes de um certo refúgio contra o tempo, queremos nos libertar, queremos ficar livres da pressão demasiada dos acontecimentos. Onde nós procuramos? Nós procuramos na música, nas artes plásticas, ou procuramos na poesia, são formas de transcender o imediato e o real e fugir a ele, nos elevando acima dele.

A pergunta número cinco é sobre o modernismo, diz o seguinte “Das concepções que originaram o modernismo quanto à liberdade formal, ideologia etc., o que você considera ultrapassado, e o que ainda é atual e por que?”
Quem deve responder melhor essa pergunta foi Mário de Andrade quando enumerou as conquistas do modernismo, que estão naquela famosa conferência dele pessimista sobre o modernismo. Ele pessoalmente achou que o modernismo era um movimento ultrapassado, e que ele tinha falhado porque não tinha dado um caráter mais permanente à sua obra. Mas as conquistas, digamos assim, técnicas do modernismo, culturais do modernismo, a atualização da inteligência brasileira, por assim dizer, embora pareça pretensioso, o fato de o modernismo ter trazido um novo estilo literário, um estilo que ficou até hoje, porque todas as liberdades que hoje se usa e se abusa na literatura, todas elas são fruto do modernismo. A desarticulação da sintaxe clássica sem desrespeito naturalmente ao fio condutor do pensamento, que nada tem a haver com as formas gramaticais rígidas, é uma conquista do modernismo. É um pensamento mais livre. O Brasil se libertou de uma poesia, de uma literatura copiada, imitada de cânones que ninguém mais nem cogitava. Fazia-se poesia no Brasil sobre a Grécia antiga, sobre a Idade Média, a poesia brasileira era um reflexo, era uma cópia apagada de poesias que tinham sido feitas em séculos anteriores. Isso tudo passou e hoje há uma liberdade de criação que só se deve ao modernismo. Eu tenho a impressão de que a herança dele é muito grande. Agora, como movimento evidentemente ele passou. Livros do modernismo, com exceção de um ou outro hoje, dão a impressão de datados. As originalidades do Oswald de Andrade, são interessantes consideradas como feitas em 1920, mil novecentos e vinte e poucos. Já o Macunaíma é um livro que, tão bem estruturado, tão bem composto no aproveitamento das fontes indígenas ligadas a uma visão maliciosa do caráter brasileiro, esse livro, a meu ver, fica independente de escola. Mas, as outras obras, essas daí valeram mais como um marco de uma evolução literária, um combate à rotina. Mas, como datadas que foram, elas já não têm hoje a intensidade que teria, digamos, a obra de um Guimarães Rosa, que, embora não tenha assim ligação direta ou não tivesse ligação consciente com o modernismo, pode ser considerada como um fruto evidente do modernismo.

Pergunta número seis: “Como você avalia o papel das vanguardas literária, política, intelectual etc., e qual é a sua relação com tais vanguardas?”
Eu não me dou bem com as vanguardas, ou as vanguardas não se dão bem comigo. Eu lamento muito, mas não posso fazer nada, porque eu acho as vanguardas uma coisa puramente superficial, e que não deixa traço na vida cultural brasileira. O vanguardista é um homem que rompe com todos os cânones, procura fazer uma coisa de estardalhaço, de ruído, de escândalo, e que passa com maior rapidez possível. Hoje, acho que ninguém fala mais em poesia concreta, em poesia práxis nessas coisas. Elas foram realmente curiosas na ocasião em que apareceram. Eles se gabam muito historicamente que na Suíça foram citados, na Alemanha e outros países da Europa, mas o fato é o seguinte, não fica uma poesia, eu estou falando da vanguarda poética, uma poesia que não tenha raízes profundas na sensibilidade humana e na consciência artística. Se nós queremos desarticular a linguagem a um ponto em que só restam palavras ou meias palavras, o resto são sons, ou meras consoantes ou meras vogais, então nós estamos desarticulando um trabalho que durante milhares e milhares de anos o homem fez para compor uma linguagem equilibrada, e artisticamente válida. É a negação da arte, é a negação da poesia, da literatura, do pensamento, é um brinquedo que não chamaria de maluco, mas é um brinquedo entre infantil e entre adulto, sem consciência, sem noção do que deva ser um brinquedo, que o caráter lúdico da criança geralmente é maravilhoso, nós todos já fomos criança, e lembramos com saudade do tempo em que nós inventávamos o brinquedo, que nós transformávamos um objeto num outro, tínhamos uma visão fantástica da vida. Então, não podendo ver, nós convivíamos com príncipes, com fadas, com dragões, com uma porção de coisas que não existem na realidade, mas dentro da atmosfera infantil, aquela coisa era uma realidade viva. Então, eu acho uma criança muito mais criativa do que um poeta adulto que as frases aparentemente estranhas, ou frases chocantes, das quais não resulta nada. Eu acho que a história da literatura não é a história da vanguarda. A vanguarda são, por assim dizer, intervalos numa evolução que se processa de uma maneira muito diferente.

Pergunta número sete: “Aos 21 anos, como você se imaginava com a idade que tem hoje? Tinha medo de envelhecer, que angústias em relação à velhice sentia nessa época?”
Não, eu acho que aos 21 anos, não. Eu deveria ser um jovem como outro qualquer, assim que não tinha muita consciência da vida, e não sabia o que era a velhice, não podia saber, olhava para os velhos assim com uma certa pena deles, “coitados, estão velhos”, e não se dava conta de que um dia chegaria a nossa vez. Não guardo uma impressão muito grande da minha reação diante dos velhos, diante da hipótese da minha velhice.

A pergunta seguinte me parece que já está respondida, em todo caso não quero interferir. “De um modo geral, os jovens estão preparados para envelhecer? Por que as pessoas têm tanto medo da velhice?”
Eu acho que ninguém está preparado para envelhecer. É uma coisa que a vida se encarrega de nos trazer, sem que nós tenhamos pedido, nós não influímos nesse assunto, a mocidade não espera a velhice, não receia a velhice, e ninguém está preparado para envelhecer, ela vem como uma fatalidade biológica.

“Como você encara a morte?”
Aí é que está a pergunta realmente central da entrevista, porque, quando se fala em velhice, no fundo nós estamos escamoteando um nome, que seria esse, como é que você considera a morte? O que é que você espera? O que você pensa da morte? Porque a velhice é apenas uma fase como a infância, a adolescência, como a mocidade, como a maturidade, então tudo são fragmentos de um conjunto que é a vida, com a particularidade apenas de que a velhice é aquele segmento, aquela parte da vida em que a idéia de morte se apresenta assim frontalmente. Na infância, ela não existe; na mocidade, não a consideramos; na maturidade, a gente começa a ter uma vaga noção de que a morte pode vir para nós como vem para as outras pessoas.
Mas é na velhice que a idéia de morte se realiza plenamente, com todo vigor, com toda nitidez. Primeiro porque nós vemos os nossos amigos envelhecerem, nós não percebemos muito a nossa velhice. Mas convivendo com pessoas que dia a dia aparecem com os traços do rosto mais marcados, com o cabelo mais branqueado ou ausente, com os gestos mais lentos, com o andar mais arrastado, e com interesses intelectuais e humanos de toda natureza mais limitados, nós nos damos conta de que existe a velhice. Mas, neste primeiro estágio, nós ainda nos consideramos privilegiados, porque nós ainda não reparamos na nossa velhice. É preciso que os outros reparem, é preciso que os outros nos tratem com atenções especiais ou com o desprezo pela velhice, é preciso que as outras pessoas que nos rodeiam nos façam sentir que nós estamos velhos. Aí, então, nós começamos a sentir realmente a velhice, mas sempre com uma resistência interior, com um esforço: “Eu estou velho fisicamente, mas eu não estou velho intelectualmente”; é diferente. Mas já agora não é propriamente a idéia de estar velho que nos preocupa, é a idéia da morte, de quando ela chegará. Eu acredito que essa idéia é fecunda, é boa, não é daquelas idéias que nos deprimem. É até conveniente que a gente pense nisso, porque do contrário nós nos arriscamos a ter uma surpresa terrível, se uma moléstia grave nos acomete, nos prende à cama ou nos invalida durante muito tempo, e nós não percebemos que aquela moléstia é uma moléstia preparatória da morte, que a morte chegou sob aquela forma cruel, mas uma das formas positivas. Então, a idéia de morte, digo, eu me refiro a meu caso pessoal, ela está sempre presente na minha frente. Mas não se apresenta de uma forma assim muito dolorosa. Evidentemente não é agradável, não vou dizer que eu tenho prazer, eu não tenho prazer nenhum, preferia ficar por aqui mesmo, embora sob determinadas condições, uma delas é que não estivesse fisicamente inválido, incapaz de viver, de sentir, de amar, de brincar, de trabalhar, de fazer coisas, né ? Então, a morte considerada assim com realismo, como um termo natural de uma vida, apresenta até, digamos, ás vezes, um aspecto consolador, porque ela significa uma extinção completa das crises, dos conflitos, dos tumultos que acompanham a vida humana desde o nascimento até o final. Evidentemente, não é uma idéia assim muito feliz, como estava dizendo, mas acredito que a preparação para a morte, seja um dos trabalhos filosóficos do ser humano mais recomendados. É a pessoa sentir que não é eterno, sentir que deve dar lugar aos mais moços, sentir que não deve levar ao trágico esse final, e preparar-se para não dar trabalho aos outros, na medida do possível, e sobretudo depois da morte, porque é muito chato o sujeito morrer deixando os seus negócios atrapalhados, deixando a vida complicada para a família, para os amigos etc. Isso eu acho que não é uma coisa má. E nesse sentido, tanto quanto é possível ver dentro de mim, eu não vejo muito claramente, não tenho esta luz mágica que me permite me conhecer perfeitamente, eu não acho que a idéia de morte não só fica sendo aceitável, razoável, como fica sendo uma coisa natural.

A pergunta número dez: “Você acha que o ‘fantasma’”, isso foi entre aspas, “que o fantasma da velhice pode levar alguém ao suicídio? Na sua opinião, o suicídio de Nava tem relação com esse fantasma?”
Eu não acho que o suicídio do velho seja um caso específico vinculado à velhice. Em qualquer idade as pessoas se matam. Há casos doloríssimos de crianças que se matam, os jovens não se falam, porque não sabem nada da vida, ficam perturbados com qualquer crise, acham que o mundo está acabado, não sabem resolver o problema, e se matam. Os homens maduros também, os velhos também. No caso dos velhos, pode haver até um suicídio, digamos, filosófico, um suicídio racionalizado, de pessoa que sentindo-se incapaz de viver, porque a vida já não oferece mais nenhum interesse, e a própria pessoa só oferece problemas, só com problema para os outros, então essa pessoa considera possível encerrar a sua vida, e se mata. Eu acho isso razoável. O caso do Pedro Nava não me parece tenha sido exatamente esse. Eu não posso analisá-lo bem porque Nava não deixou sinais de motivação do seu ato. Então, foi uma resolução, ao meu ver súbita, num momento de solidão em que ele não estava apoiado em nenhum amigo, nenhuma força solidária que pudesse demovê-lo dessa idéia, ele então, num momento de desespero, resolveu se eliminar. Respeito muito o ato dele, mas lamento muito que nós, os amigos dele, não tenhamos podido fazer alguma coisa por ele. Fazer aquilo que ele fez com um de nossos amigos que estava também disposto a suicidar-se em conseqüência de uma profunda depressão psicológica. Ele foi à casa desse amigo altas horas da noite, chamado pelo amigo, aliás, e tomou o revólver que ele tinha no quarto e intimou-o com a maior severidade a tratar-se, a reagir contra a depressão. Salvou a vida desse nosso amigo, e não salvou a sua própria. Mas acho, continuo achando, que o homem é dono do seu destino, é dono da sua vida, não posso acusá-lo.

Pergunta número onze: “Um dos principais medos da velhice está no temor da impotência sexual. Como você encara essa questão? Em que medido isso é verdade? E até que ponto não se trata de um preconceito?” (riso)
Você está dizendo que é um dos principais medos da velhice, vocês falam isso sem autoridade, porque vocês são jovens. O problema da sexualidade na velhice não é assim tão grave como pode parecer. De fato, perder, abrir mão dos prazeres da sexualidade não é nada agradável para ninguém, mas isso pode ocorrer em qualquer idade, não é privativo da velhice. Há casos até em que essa perda é até muito precoce. O que há é o seguinte, o que eu posso assegurar a vocês é que a sexualidade é um valor permanente na vida das pessoas, ela não desaparece, ela não acaba. Podem diminuir, reduzir-se, anular-se os meios de realização formal e habitual da sexualidade. Mas a imaginação criadora sempre opera nesses casos, e Deus, ou a natureza, seja que poder for, permite que as pessoas velhas também sintam prazer sexual independente das suas restrições fisiológicas. Posso tranqüilizar então vocês para uma futura velhice. (risos)

A última pergunta, não sei se é última, não, tem seguimento, a número doze “Por que a sociedade não prepara as pessoas para a velhice? Que interesses estão por trás de uma sociedade que marginaliza os velhos?”
Eu acho que vocês estão sendo muito rigorosos com relação à sociedade neste particular. A sociedade, em certo sentido, ela prepara, ela tem um certo apreço pelos velhos. As provas são as organizações existentes no mundo de previdência social. Todo país hoje, todo Estado tem um órgão de previdência social. Ele é deficiente, ele sofre as conseqüências da falta de poder econômico, das restrições financeiras, mas existe, coisa que não existia no Brasil da minha infância, da minha mocidade. Há sessenta anos atrás não havia nada, havia uma coisa tétrica chamada Asilo da Velhice Desamparada. Era uma coisa tão triste, a começar pelo nome, que as próprias pessoas que se internassem lá deviam sentir-se infelizes, porque chamar a velhice de abandonada é realmente cruel. Então, esses asilos deveriam ser lamentáveis. Hoje, não. Hoje existem clínicas geriátricas onde as pessoas, mediante um pagamento ajustado, têm os prazeres da convivência com outras pessoas da mesma idade, têm um ambiente em que elas podem jogar, podem brincar, e podem namorar também. Então , é assim.
Agora, o estado não é deficiente só no tratamento aos velhos. O Estado é deficiente em tudo, pelo menos no nosso país. O Estado é deficiente na educação primária, secundária e universitária. O Estado é deficiente nos programas de saúde, nos programas de urbanização, em tudo mais de urbanismo. Então, eu acredito que não haja da parte do Estado, como força assim organizadora, controladora da vida social, intenção de desprezar os velhinhos. O que há muitas vezes é que o Estado é incapaz, é incompetente para fazer os programas e para executá-los, dando condições realmente de conforto, de estabilidade, de segurança aos velhinhos.

Não é mais uma pergunta, mas, enfim, a parte final da entrevista diz o seguinte: “Gostaria que você declamasse os versos seus que foram declamados oportunamente por uma senhora, dona Micaela”. Diz aqui: “Uma simpática senhora de 84 anos que também cedeu um pouco de seu tempo para os rapazes”. Parece que ela se referiu a esses versos, e eles pediram para que você dissesse.
São uns versinhos que eu fiz para um livro de memórias infantis em que eu me referia a pessoas da minha família e pessoas das relações, de pessoas que constituíam o mundo de Itabira, pequeno mundo de Itabira. E este é referente a minha irmã, Maria das Dores, a minha irmã caçula, que era o “ai-Jesus” da família. Meus pais tinham por ela um encantamento especial. Era uma garota muito bonita, como foi também uma moça muito bonita, já morreu. O poeminha é o seguinte:

Era um brinquedo Maria
Era uma história Maria
Era uma nuvem Maria
Era uma graça Maria
Era um bocado Maria
Era um mar de amor Maria
Era uma vez, era um dia, Maria

Há ainda aqui um pós-escrito, que diz o seguinte: “Procuramos sintetizar nessas doze perguntas a relação do poeta com a velhice. O tema é amplo e complexo, reservamos esse espaço final para uma eventual abordagem que você julgue necessária, e que nos tenha fugido de alguma forma na concepção das questões”.
Não me ocorre dizer nada de especial, achei as perguntas interessantes, e respondi com prazer, sem nenhum constrangimento. Não omiti resposta nenhuma, e vocês tinham me autorizado a isso, mas não havia nada a omitir. Eu quero agradecer a Rachel e seus companheiros pela simpatia que manifestaram por mim fazendo essas perguntas a esse velhinho que se sente muito satisfeito, muito contente. Um abraço pra vocês todos. Ia me esquecendo, vou fazer um pós-escrito verbal. Esta entrevista resultou de uma reunião familiar, estamos todos aqui no meu escritório, minha filha Maria Julieta foi quem leu as perguntas para mim, quem ajudou a manobrar o gravador foi o meu neto Pedro Augusto; e tudo isso foi assistido pela minha querida companheira de 59 anos de casamento, Dolores; um abraço e um beijo para vocês todos.

2007-09-27T07:10:00.000-03:00

A ocupação do município de Itabira dá-se nas duas primeiras décadas do século XVIII. Segundo relato do cônego Raimundo Trindade, por volta de 1705, padre Manoel do Rosário e João Teixeira Ramos descobrem ouro de aluvião nas proximidades do Córrego da Penha. A partir de então, ergue-se uma capela e logo após, as primeiras casas, pertencentes aos exploradores do ouro. Assim como em todo lugarejo minerador, o povoado se inicia no entorno da igreja e próximo desse córrego.
Em 1720, os irmãos Farias de Albernaz se aventuram em busca do ouro nessa região. Porém, esse metal precioso é fugaz e logo acaba. Isso traz como conseqüência desenvolvimento ínfimo para o povoado. O que poucos sabem é que o solo, rico em minério de ferro, traria mais progresso que o ouro, no entanto a Coroa Portuguesa proibia qualquer exploração e beneficiamento daquele metal.
Em fins do século XVIII, descobre-se as lavras da Conceição, de Itabira (atual Cauê) e de Santana e a exigência de técnicas de exploração faz surgir as companhias de mineradores que utilizam mão de obra escrava. Nesse período definem-se os arruamentos de Santana, do Rosário e dos Padres.
Nos primeiros anos do século XIX a decadência dos grandes núcleos de mineração não é sentida no povoado de Itabira que atraí habitantes das regiões empobrecidas. Em 1817, o naturalista e viajante Auguste de Saint-Hilaire de passagem pela região registra (...) “a povoação de Itabira se achava numa fase de notável esplendor. (...) Havia aí muitas casas lindas de sobrado e construíam-se novas apesar dos enormes dispêndios que era necessário fazer retirar madeiras dos morros vizinhos.” (...)
Paralelas a extração aurífera, surgem as primeiras explorações do minério de ferro que, a partir de 1808, são liberadas pela Coroa Portuguesa. O isolamento, devido a distância e às dificuldades de transporte, permite o desenvolvimento das forjas que, em 1817, somam 13. Os trabalhadores e comerciantes percebendo o abalo econômico provocado pela abolição da escravatura e a potencialidade local, começam a fabricar instrumentos de mineração e de agricultura, espingardas, tecidos feitos com algodão beneficiado no arraial, arreios produzidos com o couro de seus animais, além de outros objetos. Isso tudo, sem serem ameaçados pelos produtos estrangeiros. Essas novas atividades, pouco a pouco, substituem a exploração do ouro, que em meados do século XIX, começa a escassear.
Em 1825, o povoado é elevado a categoria de freguesia. Surge a necessidade de um templo maior para suprir a demanda demográfica.
Por ser uma região de topografia acidentada, o crescimento urbano dá-se nos locais mais próximos das áreas de mineração e nas estradas de acesso ao povoado, em vista da posição comercial. No encontro das ruas formam praças irregulares e mal-alinhadas e os grandes sobrados fazem parte da paisagem urbana, juntamente com igrejas, chafarizes, hospital e teatro. No ano de 1833, o povoado é elevado a categoria de vila, recebendo finalmente o título de cidade, em 1848. Isso a torna independente de Caeté, a quem até então, respondia administrativamente.
No âmbito econômico, as fábricas têxteis da Pedreira e da Gabiroba, desenvolvem importante papel na economia da cidade. A partir de 1870, elas são impulsionadas pela demanda do município. Essas manufaturas originaram-se das indústrias domésticas e de beneficiamento dos produtos agropecuários.
Em Itabira, nessa época também são cultivados café e uva, essa para o fabrico de vinho. Nesse período, outra conseqüência gerada pela abolição da escravatura é o abandono, por parte dos fazendeiros, da lavoura e a dedicação à pecuária.No início do século XX, começam os investimentos estrangeiros; europeus e norte-americanos; determinados a explorar o minério de ferro. Em 1908, durante o Congresso Geológico Internacional de Estocolmo (Suécia), com a revelação do potencial das jazidas de minério de Minas Gerais o interesse das empresas estrangeiras aumenta. Uma empresa de capital inglês, a Brazilian Hematite Syndica, é a primeira a se instalar no município, em 1909. Um ano depois, essa empresa passa a ser a Itabira Iron Ore Company Limited. Ao término da 1ª Guerra Mundial o controle dessa indústria passa para as mãos de investidores europeus e norte-americanos, liderados pelo empresário americano Percival Farqhuar. Nesse período, Percival tem como objetivo "implantar um complexo siderúrgico e manter um sistema integrado mina-ferrovia-porto". Esse objetivo foi firmado por um contrato assinado a 29 de maio de 1920 entre a Itabira Iron, liderada por Farqhuar, e o Governo Federal.

No entanto, Farqhuar não chega à concretização de seus intentos devido a fatores políticos e a depressão econômica de 1929. Assim, ele não atende às cláusulas do contrato feito entre a empresa e o governo brasileiro de instalar uma siderúrgica, paralelamente à exploração do minério. Em 1939, Farqhuar desmembra a Itabira Iron e cria a Companhia Brasileira de Mineração e Siderurgia. Em 1942, com o acordo de Washington e através do Decreto Lei nº 4.352, de 1º de junho do mesmo ano, essa empresa transforma-se na Companhia Vale do Rio Doce, responsável pelo renascimento da exploração de minério de ferro, enfraquecida desde a abolição da escravidão, em 1888.
Como conseqüência da crescente economia local, em 1925, é criada a Associação Comercial de Itabira. Um ano depois, é instalado o Banco Comércio e Indústria de Minas Gerais S/A, primeira agência bancária do município.
A parte educacional e cultural da cidade também fervilha na primeira metade do século XX. Os encontros literários e musicais e as festas da sociedade são realizados no recém-criado Centro Itabirano; o Teatro, criado na segunda metade do século XIX, apresenta espetáculos de grupos locais; a imprensa conta com 4 jornais (Correio de Itabira, Cidade de Itabira, A Itabira e O Tempo); desde 1911, o município tem um cinema em atividade. Além disso, 3 colégios de 1º e 2º graus, com um ensino considerado de alta qualidade, recebiam os alunos de Itabira e região, na década de 30.
A absorção da mão-de-obra, pela CVRD, fez com que as indústrias têxteis e as pequenas empresa de ferrro entrassem em decadência, nos anos 70. Nessa mesma década, mais precisamente no ano de 1975, Itabira é reconhecida pela Unesco como Cidade Educativa.
Nos anos 80, o cenário brasileiro traz o período de redemocratização do país, de economia instável e superinflação. Já em Itabira, os governantes juntamente com as organizações e instituições municipais discutem propostas para buscar alternativas econômicas que trarão outras empresas para a cidade. Uma das alternativas foi a criação do Distrito Industrial de Itabira.
Fonte: Inventário de Proteção do Acervo Cultural de Minas Gerais (IPAC)